Preferente sin numerar

Era una vez...

2007-08-25T09:17:00.000+02:00

… un circo, ¡que alegraba siempre el corazón! Amigas y amigos, la temporada 2007/2008 de Fútbol Profesional está a puntito de dar sus primeros pasos. Esto es como la vuelta al “cole”: todos están contentos, ilusionados, con lápices y cuadernos nuevos, deseando ver a los amigos de siempre; aunque siempre está ese bandarra que te amarga la existencia desde la última fila de pupitres. Así es la Liga, ya nadie se acuerda de los tropiezos pasados, e incluso algunos ni se acuerdan de las victorias (de los bandarras siempre se acuerda uno, que le vamos a hacer), pues la pretemporada ha sido bochornosa en más de un caso. Me refiero, por ejemplo, al Real Madrid, que no podía haber empezado peor el curso balompédico. El problema es que los males no están en el presente, sino que muchos buscan la tosca y lejana sombra de Capello, no se sabe bien si como remedio salvador, o como quien se pone esa chaqueta horrible, pero que todo el mundo dice que te queda tan bien. Y es ahora, cuando las cosas marchan más lentas de lo normal, cuando el engranaje todavía chirría, cuando el talonario es más un milagro que un recurso… es ahora cuando muchos se acuerdan de Capello. – ¡Ay Capello!, ¡Qué mal jugábamos, pero que bien ganábamos! –. Normalmente eso es lo que pasa cuando uno quiere ir de exquisito en un fútbol actual donde tentetieso, patadón y “catenaccio” son el pan de cada día. Lo que ocurre es que con Capello, tentetieso y patadón sí, pero ni siquiera “catenaccio”, más bien defensa artrítica pero voluntariosa y muchos, muchos c... ¡balones!

Parece entonces que por Madrid está de moda decir que echar a Capello fue un error. Lo cierto es que sería más que probable que con el italiano de las gafas, el jamón y el dedito a la grada, el equipo blanco no hubiera hecho el ridículo (sí, sí, ridículo) en la Supercopa y en su propio Estadio – demasiado bonito – pensarían algunos – para un fútbol tan mediocre –. Pero igual de cierto es que no puede exigírsele a Schuster que de un mes para otro haga un equipo serio, goleador, que juegue bonito y que encima está en forma. ¡No fastidies! Y es que la prensa deportiva muchas veces equivoca los conceptos; me inclino más a pensar que por querer vender periódicos antes de por ser unos ingenuos recién caídos del árbol. La culpabilidad de Schuster no reside en no haber conseguido armar un equipo en seis semanas, sino más bien en no haberse creído todavía entrenador del Madrid. No se lo ha creído por la sencilla razón de que no se ha impuesto al Presidente y al Director Deportivo que más gasta en gomina de toda la LFP, a la hora de formar una plantilla que llevan planificando desde abril, Sí, sí, desde abril, que es cuando se decidió su fichaje y el cese de Capello, en quien nadie confiaba para hacer un equipo campeón, ni siquiera a ocho jornadas del final.

Ahí está la culpa de Schuster, una culpa que no se sabe bien si es por elegir o por consentir. Y es que no se entiende que decidan la compra de Saviola (también en abril, sí, sí, en abril) y la confianza en Soldado, y en el momento en que llevan tres partidos sin hacerle un gol al arco iris, se pongan todos tan nerviosos buscando un 9 de última hora, con prisas y mucho más caro debido a los caprichos del mercado y el último minuto. Al igual que resulta kafkiano comprender porqué se tensa todo el mercado europeo para fichar a un lateral izquierdo (Drenthe), y de repente resulta que a éste no le gusta jugar ahí y hay que volver con las prisas a fichar a otro… carito, carito, aunque extraordinario jugadorazo, todo sea dicho. Pero otra vez estamos en las mismas, ¿Heinze es central o es lateral? (A mi me encanta de lateral). Si es central, como dice la periodista de la ser María Bretones (¿pero esta chica sabe algo de fútbol?) ¿Para qué narices ficharon los primeros a Metzelder y a Pepe? Por cierto, este último de lo mejorcito, para mi, de la pretemporada, a pesar de sus 30 millones de Euros.

En fin, que la planificación de la temporada del Real Madrid parece a todos los juicios caótica. Se me antoja que Schuster es gran culpable de lo que ha pasado, pero si de una cosa no es culpable es de querer jugar mejor al fútbol Por eso soy de los pocos que hoy piensan que Calderón hizo bien en cesar a Capello. En estos tiempos que corren, el cuerpo le pide a uno ser romántico y pensar que se puede ganar al fútbol jugando bonito, o al menos debe intentarse. Además, no nos engañemos: Capello ganó la Liga porque hubo un equipo que se empeñó en tirarla miserablemente, con repetidas faltas de profesionalidad e implicación (Además del jardín, ya se sabe). Yo confío en Schuster para hacer un buen equipo, aunque asuntos como lo de la planificación mosquean. ¿No dicen que hace falta un mediocentro? ¿Robben juega ahí? Y Sneijder, ¿no es extremo izuierdo? – No pasa nada, que esta tarde viene el Atleti –.

El mundo al volver

2007-06-01T19:21:00.000+02:00

Después de una larga aunque no buscada ausencia, este humilde blog reemprende su marcha por los senderos, descubiertos y por descubrir, de los inhóspitos parajes del mundo del deporte. Muchas cosas han pasado desde febrero, algunas de magna importancia y merecedoras de haber sido analizadas con detenimiento. Pero ante tal imposibilidad, toca hacer balance global de cómo está al patio al volver.

En primer lugar, el patio futbolístico está anegado de emoción, que no de buen juego. Aquí poco ha cambiado las cosas en estos meses, pues el fútbol preciosista y de calidad parece habernos abandonado, al menos por este curso 2006-2007. En lo que sí ha mejorado el asunto es en cuestión de nervios e interés, pues precisamente ese carencia de virtudes ha dejado una clasificación históricamente agolpada a dos jornadas del final. La situación a día de hoy es que el Real Madrid, con los mismos defectos de últimamente, pero con una dosis extra de ánimo y testiculina (probablemente producida por los cuatro años en “blanco”), se ha encaramado al liderato de una Liga que cada vez sabe más a merengue. Los del “Paseo Marítimo de la Castellana” (como dice Mr. Montes), no sólo han encontrado un paraíso floral en las posaderas de su técnico, si no que también han redescubierto a un trío de jugadores que, sólo unos meses antes, parecían condenados al olvido. Y es que Raúl vuelve a marcar (correr, siempre ha corrido), el grandísimo goleador que era Van Nistelroy ha reaparecido y el guante derecho de Becks vuelve a emanar precisión desde la banda. Si a todo ello le añadimos el empuje de Ramos, la pasión de Robinho y la calidad (intermitente, pero calidad) de Guti, tenemos una receta resultona, apta para conseguir un gran título en tiempos de mediocridad.

Al otro lado del río está el Barça. Lo de este equipo, perdónenme la expresión, es para mear y no echar gota. Precisamente la testiculina que sobra en la Casa Blanca, no ha aparecido por Can Barça durante 34 jornadas. Partido a partido, semana a semana, los culés se esforzaban por tirar a la basura una Liga que, simplemente por plantilla y calidad, debían haber ganado en paseo militar. Pero la evidente falta de hambre de unos jugadores que el año anterior consiguieron gran parte de sus aspiraciones, fue enterrando a un equipo que sólo se ha encorajinado tras ceder el liderato de forma vergonzante en aquel partido ante el Betis. Lo normal a estas alturas es que el título se haya escapado definitivamente, y con él la evidente posibilidad de entrar en la historia como uno de los grandes barças de siempre. Pero así es el fútbol: los partidos se ganan en la cancha y con coraje, y no con nombres y contratos millonarios.

El tercero en discordia es el Sevilla. Sinceramente pienso que el juego de éste equipo no es la octava maravilla del mundo, como más de uno ha querido vender. No creo que jueguen bonito, aunque sí muy efectivo. Desde luego, lo que hay que valorar de los hispalenses es su capacidad para crear un gran bloque futbolístico, tremendamente competitivo, en el que puedes cambiar dos o tres piezas, que el engranaje sigue funcionando. Realmente este ha sido el gran triunfo del Sevilla, pues ha podido combinar tres competiciones y encima con magníficos resultados. No olvidemos que el triplete, aunque difícil, todavía no es imposible. La segunda UEFA consecutiva es un logro digno de levantarse y aplaudir, un aplauso si cabe más fuerte para el R.C.D. Español, que no sólo ha hecho una campaña extraordinaria, si no que, a mi juicio, fue merecedor de la victoria en la gran final. Pero volviendo al Sevilla, desde luego que es para estar orgulloso.

En fin, que la Liga está que arde. La próxima jornada probablemente deje todo prácticamente visto para sentencia. Si el Madrid vence en Zaragoza, será indiscutiblemente campeón. El Barça debe ganar los dos que quedan (el primero sin Ronaldinho y sin Eto’o) y esperar el tropiezo blanco. Lo mismo que el Sevilla, aunque, y mucho ojo, podría dar un importante hachaza de perder Barça y Madrid el sábado que viene (algo complicado, pero no descabellado). De todas formas, lo que no sería tan extraño es acabar viviendo un triple empate, si Madrid y Barça empatan contra Español y Zaragoza y el Sevilla gana su compromiso del sábado. En ese caso habría que sacar la calculadora, pues el gol average particular pasa a ser sustituido por goles a favor y en contra, cuestión que, al menos de momento, favorece a los culés.

Ya veremos como queda el patio entonces. Otros patios nos quedan todavía por analizar: el de la Cahmpios League (Milan se vengó del Liverpool), el del baloncesto (con Euroliga, ACB y NBA), el del tenis (Roland Garros en plena efervescencia)... pero el más suculento es el ciclista. En los últimos meses hemos tenido de todo: retirada de Ullrich, hundimiento personal de Basso, clásicas de primavera inolvidables, Valverde puesto en duda, Di Luca en Italia ganado el Giro y, hasta hoy, Iban Mayo resurgiendo de las cenizas y consiguiendo una flamante victoria en una grande. Pero eso, amigos de Preferente sin numerar, será para analizar en nuevas y, lo prometo, más asiduas ocasiones.

ESPEJISMO O REALIDAD

2007-02-26T15:17:00.000+01:00

Buenas tardes, les escribo desde el asombro y la comodidad de mi hogar.

El asombro viene por ese genio del balón que ha retornado a los campos, y la comodidad, ciertamente ya la conocen ustedes, en la casa de uno como en la de nadie...

Vengo a hablarles de Ronaldinho, sí señores, de ese mago, genio y posiblemente michelínico jugador brasileño...

Unas horas antes del partido yo estaba en Murcia, hablando con mis amigos sobre si un tipo así no podía permitirse el tener michelines, con lo que cobra... con lo que es... miren ustedes por donde, que con el bocadillo y los aritos de cebolla, me tuve que comer mis propias palabras. Porque lo del 10 del Barça es de órdago. Vale, los del Ath. Club de Bilbao lo pusieron fácil, pero madre mía del Señor lo que les hizo en los segundos 45 minutos del partido...pasaré por alto los primeros y su pase a gol para ese chavalete llamado Eto'o.

Tampoco es que quiera tirarme flores con el "ya lo dije"... pero es que sí, YA LO DIJE, hará 2 meses que le dije a un amigo entre Coca-Cola Zero y Ruffles Jamón... "Ronaldinho volverá a jugar bien cuando Eto'o se recupere...y digo más, el Barça volverá a su juego"
Dicho y hecho, ayer volvía el camerunés a ser titular tras una marejada y una tormenta mediática sobre la "crisis" del equipo... y la liaron...vaya que sí.

Si he de quedarme con algo del partido es con la cara de los defensas del Ath. Club de Bilbao, especialmente con la de Expósito (gran defensa por otro lado) tras los regates para salir de la presión del astro brasileiro... su cara y mirada decían: "te voy a dar un cachete como me lo vuelvas a hacer" y seguro que no pensó en la palabra "cachete".

Al acabar el partido, Ronaldinho a sabiendas que todas las cámaras le enfocaban, quiso regalarnos a todos un espectáculo de risa y burla a todos aquellos que quieren desestabilizar al equipo... salió a paso lento, riéndose y mostrando esa tripa (igual metía un poco de barriguita) y bajándose el pantalón para demostrar que tenga 1 o 10 quilos de más, sigue siendo el rey...

Y dejaré para el final esa jugada por la banda izquierda del ataque blaugrana... Eto'o le cede el balón de cabeza a Ronaldinho que viene en carrera, con un sutil toque levanta el balón y se va sin problemas de su marcador, llega al área y Dios mío de mi vida... que me maten que ya lo he visto todo... se deshace de los defensas que le salen al paso con unos toques ligeros y efectivos que hacen pensar que lleva un cordel atado del balón a sus botas... y para finalizar pica el esférico tratando de batir al portero por alto... lástima que éste lo tocase y lo mandase al larguero... flaco favor nos hizo a los espectadores, pero claro...cumplía con su deber.
Ahora... espero que esto no sea un espejismo y podamos disfrutar de un juego similar el resto de temporada... ahora toca el Zaragoza... ¿Tocará espejismo o realidad?

Se despide el reportero más dicharachero de toda la Preferente Sin Numerar. Hasta la próxima.

Fdo: El Niño Milindre

Bostezos

2007-02-01T12:34:00.000+01:00

El año balompédico empieza con una verdad impepinable: el fútbol es cada vez más aburrido. Y es que últimamente no hay quien soporte un partidito con la atención puesta los noventa minutos. Cada vez importa menos el juego y más el morbo. Parece que capta más la atención cuestiones como el naufragio institucional madridista, los combates de boxeo sobre césped o las siempre divertidas declaraciones de un crack al que echábamos de menos: El machote Luis Fernández. ¡Por Dios, que vuelvan Toshack y Clemente que esto no es lo mismo!. Con lo divertido que son las ruedas de prensa, porque hay que ver que espectáculo más pírrico vemos en el terreno de juego.

Las cuestiones de esta crisis de juego galopante son variadas. Si hablamos del grueso de equipos, la respuesta está simplemente en la tónica que envuelve al fútbol actual en el que aquella célebre frase de “la mejor defensa es un buen ataque” a derivado en “si tienes una buena defensa, para que narices vas a atacar”. Con lo cual el juego se transforma en un soporífero espectáculo en el que los entrenadores, cuando al final de los noventa minutos terminan con su puerta a cero, marchan al túnel con una pomposa sonrisa de satisfacción. Da igual que su escuadra lleve tres partidos sin meter un mísero gol, si la puerta queda a cero es sinónimo de trabajo bien hecho. Algo que sería perfecto si nos olvidáramos de una razón de peso: y es que lo que engrandece al fútbol como tal no es otra cosa que el gol, aunque los Capellos de turno traten insistentemente de demostrarnos lo contrario.

Para colmo, el único equipo que últimamente era capaz de abstraer al espectador de tan desolador panorama con un juego espectacular, atraviesa un momento deprimente. Y es que de todos los equipos de la Liga, el que más tristeza produce sin lugar a dudas es el Barcelona. La cuestión no es que juegue peor que los demás, que probablemente no lo hace, la cuestión es que se espera mucho más de ellos. Se espera mucho más de unos jugadores que han demostrado ser artistas del balón y que en los últimos tiempos tienen más pinta de recaudador de impuestos, pues parece que lleguen cada domingo al campo a recoger el finiquito. De ellos el que más crispa, desde luego, es Ronaldinho. Se trata, sin discusión, del mejor jugador del mundo y, probablemente del mejor malabarista del balón de todos los tiempos. ¿Cómo puede ser que lleve más de cuatro partidos sin irse en el uno contra uno de ningún rival?. Parece otro. Antes recibía y ya estaba pensando en encarar a su defensor por velocidad o, en su defecto, su cabeza ya había maquinado un pase perfecto de primeras a un compañero desmarcado. Ahora recibe el balón y, o lo para y duerme hasta el hastío o hasta que el marcador de turno se lo quita, o intenta ese pase de primeras que hace no tanto tiempo era preciso, pero que ahora parece haberse convertido en un melón. La cuestión es que de cada 10 balones que toca el brasileño, 9 los pierde y eso no puede ser, sobre todo si te llamas Roanldinho. A Turiel, por poner el ejemplo de un humilde jugador de segunda división, pues no puede pedírsele que encare siempre al defensor, o que de pases perfectos de primeras, pero ¿a Ronaldinho?.

La cuestión, quien lo iba a decir, es que uno de divierte mucho más viendo a equipos como el Recre o el Getafe que, aunque no realizan un juego de alardes preciosistas, al menos demuestran una implicación en lo que hacen y una seriedad más que digna. También uno prefiere ver partidos del Sevilla. No nos engañemos, el conjunto hispalense tampoco hace una juego de muchos quilates, pero al menos nos divierte con contraataques veloces y efectivos y, algo que no es poco, con bastantes goles en sus partidos. La situación llega hasta tal punto que últimamente, a pesar del desmantelamiento de la plantilla y de que parece más una guardería que un equipo de fútbol, los partidos del Real Madrid se han convertido en una de las opciones más interesantes. Mucho espectáculo no es que se vea, pero al menos ofrecen intensidad y testiculitis, algo que al menos da emoción. También podemos ver los progresos de algunos jóvenes jugadores que, la verdad, tienen muy buen pinta. Me refiero a los Gago, Higuaín, De la Red y Torres, siendo este último un grandísimo descubrimiento.

En fin, este fin de semana televisan el Valencia-Atlético de Madrid y el Osasuna-Barcelona. Hace un tiempo serían partidos eléctricos, pero visto lo visto uno se plantea darle un capricho a la pareja y prestarle más atención. Bueno, siempre nos quedarán las pachangas de los sábados entre amigos.

LOS MEJORES DEPORTISTAS DEL 2006

2006-12-29T11:45:00.000+01:00

NÚMERO 10: NICKY HAYDEN

Indiscutiblemente la gran sorpresa del año. El norteamericano se proclamó, contra todo pronóstico, Campeón Mundial de Motociclismo en la cilindrada de Moto GP, destronando así, lo que es más importante, al “Doctor” Rossi. Hayden no sólo demostró que es un piloto regular, sino que supo mostrar su temperamento venciendo en el duelo de los nervios al gran Valentino en la última carrera del año.

NÚMERO 9. SEBASTIÁN LOEB

El francés volvió a vencer en el Mundial de Rally sumando su tercer título consecutivo y convirtiéndose en el rey indiscutible de la conducción automovilística fuera de las pistas. Además ha dejado una marca para la historia: 27 victorias en World Rally Car. ¿Alguien da más?

NÚMERO 8. JANICA KOSTELIC

Sin duda, la reina del deporte femenino en 2006. La actuación de la joven esquiadora croata en la Copa del Mundo fue realmente sublime al conseguir el Globo de Cristal venciendo en las disciplinas de Slalom, Gigante, Supergigante, Descenso y Combinada. Casi nada.

NÚMERO 7. RONALDINHO

La magia del brasileño simboliza la de todo un equipo excelente y preciosista que, en una temporada histórica, consiguió el doblete de Liga y, sobre todo, Champions League, la cual nos dejó momentos memorables en Londres, Milán o París y goles de crack del carioca como el 1-0 al Chelsea en el Camp Nou.

NÚMERO 6. DWAYNE WADE

Probablemente el mejor jugador de baloncesto del mundo. Llevaba un par de años amagando y en 2006 explotó definitivamente, liderando a los Miami Heat a la consecución del Anillo de la NBA y siendo nombrado MVP de las finales con el permiso del eterno Shaquile O’Neill.

NÚMERO 5. ASAFA POWELL

El hombre más rápido del Universo, no sólo batió el record de 100 metros sino que lo igualó dos veces más demostrando que no fue casualidad. Su duelo con Justin Gatlin se hubiera merecido el nº 1 de no ser por la sempiterna sombra del dopaje que invalidó todos los records de este último.

NÚMERO 4. PAU GASOL

Como líder indiscutible de un grupo de jugadores inolvidable que consiguieron este año, lo que ya habían apuntado de Juniors: el Mundobasket 2006. Además Pau realizó una temporada espectacular llevando a su equipa a los Play-off de la NBA y jugando el partido de los All Stars: simplemente histórico.

NÚMERO 3. FABIO CANNAVARO

Como capitán de la Selección Italiana de Futbol ganadora del Mundial de Alemania 2006. Completó un torneo extraordinario que le valió el Balón de Oro, el FIFA World Player y un pase millonario al Real Madrid.

NÚMERO 2. FERNANDO ALONSO

Si el año pasado fue el Campeón del Mundo más joven de la historia, este año otra vez. Además luchando contra un gran Schumacker y contra los elementos. El record de Fitipaldi ya tiembla.

NÚMERO 1. ROGER FEDERER

Por ser, un año más, simplemente el mejor deportista del planeta. Se ha convertido, por méritos propios, en el indiscutible mejor tensita de la historia. Y es que el suizo gana en todos los terrenos: hierba, tierra, césped, cemento y pista rápida: un auténtico crack.

Recuerdos Y Maldiciones

2006-12-17T13:44:00.000+01:00

Otra vez igual... como 14 años atrás... aquella vez también fue un brasileño, un tal Sao Paulo, liderado por un espléndido Rai... Partíamos como favoritos, éramos los mejores, el "Dream Team"... pero llegó una fría mañana en Japón y aquel equipo, que para nada podría ganarnos jamás según todas las encuestas y todos los periodistas, nos clavó 2 chicharros y nos robó la ilusión de tener nuestro primer título Intercontinental, de nada sirvió el gol de Hristo Stoichkov que nos puso por delante... porque llegó la magia de aquel maravilloso jugador, admirado y odiado a la vez... Rai.

De nada sirvió la magia de Michael Laudrup, de nada la potencia y garra de Jose Mari Bakero, para nada la genialidad de Julio Salinas...

Hoy nos volvió a pasar como entonces. Ni la magia de Ronaldinho, ni la casta de Giuly, de nada la clase de Deco... ni la potencia de Puyol... hoy nos ganó (sinceramente, dudo si merecidamente) un equipo brasileño por el cual prácticamente nadie daba un voto de confianza.

Lo realmente extraño no es que haya ganado el Internacional de Porto Alegre, sino que lo haya hecho como lo ha hecho. Alexandre Pato estuvo vagando por el campo, tan solo dió un susto al rematar un corner semilibre de marca, Edinho desaparecido en el encuentro, Fernandao totalmente deshinchado... el único que le puso algo de casta fué Iarley, comandando la nave brasileira a buen puerto... y en un contraataque, allá por el 82 de partido, con la velocidad del recién entrado Luiz Adriano, recibiendo el balón de Iarley... ya sabéis qué pasó después.

El F.C. Barcelona estuvo falto de mucho... sobretodo le faltó pegada y se echó de menos la magia de Ronaldinho (yo también eché de más las frivolidades de tacón y cosas así...). Ya lo había avisado Frank Rijkaard: "...las finales a un partido son peligrosas..."

Bueno, ahora sólo queda esperar y aguantar. Esperar otra oportunidad como esta, con un equipo en uno de susmomentos más dulces, habiendo conquistado Champions League y Liga, faltó el triplete. Y toca aguantar, sí, aguantar los comentarios, eso creo que será lo más duro... Raúl Bravo estará muy contento el día de hoy.

Esta ha sido la crónica del día, desde Alicante, un saludo de Luís Enrique, corresponsal de "Preferente Sin Numerar".

Hasta la Próxima.

La memoria del gol (Parte III)

2006-12-03T19:46:00.000+01:00

A veces los goles bonitos no significan nada, sólo un grato instante de belleza y regocijo, pero sin más trascendencia que la pura estética. Pero cuando se juntan al tiempo arte y trascendencia, la obra cobra una perpetuidad imborrable. Los barcelonistas que lo vivieron (me atrevo a decir que cualquiera que lo vivió) nunca, jamás de los jamases olvidarán aquel gol de Rivaldo al Valencia, como jamás de los jamases olvidarán la pérdida de compostura de un presidente en un palco, en el momento en el que el fervor fanático aflora por los poros de la piel. Y es que la épica es así, un equipo puede tener una plantilla floja, un técnico deficiente, un fútbol feo, pero si tiene un crack... si tiene un crack todo puede cambiar en un instante, o en dos, o en tres. Y es que aquel último partido de Liga enfrentaba a los dos equipos que peleaban por la última plaza de Champions: al Valencia le valía el empate y el Barça necesitaba ganar. Los de la capital valenciana hicieron un partidazo; se adelantaron una vez y una genialidad del mago de turno empató el partido. Se adelantaron otra vez y el mismo mago se encargó el solito de empatar, pero no valía para nada. Un equipo desquiciado vagaba sobre el campo hacia el minuto 45 del segundo tiempo y ante 90.000 espectadores en plena depresión, cuando llega el momento decisivo. Un balón desesperado a la frontal del área y el mago se da cuenta de que o resuelve él, siempre él, o no hay nadie más. En ese momento inventa una chilena increíble que se coloca justito a la cepa del poste para entrar como una exhalación en la red de Cañizares: un GOLAZO imposible e indescriptible. Los que lo vimos por televisión lo tenemos grabado a fuego, pero... ¡¡No me quiero imaginar los que lo vieron en directo!!

Y es que Rivaldo era increíble. Era el siguiente brasileño en la saga de la fantasía y la invención. Era, y es (a pesar de su edad) un jugador capaz de llevar él solito a un equipo hacia donde guste. Ha dejado un legado de tantos maravillosos, pero destacamos el de aquella noche por su importancia. El que ha tenido el gusto de verlo en directo sobre el césped no olvidara nunca a Rivo y su brillantez. Y hacemos hincapié en el hecho de estar presente porque es importante. Hay goles espectaculares que ves desde tu casa y te crean alegría y buenas vibraciones, pero la emoción que uno siente cuando ve un golazo en la cancha... esa emoción no tiene parangón.

Por ello me gustaría terminar con este repaso de goles de museo y que le han marcado el recuerdo a quien escribe y a muchos más, hablando de los recuerdos de estadio. Lo bonito de esto es que cualquier amante del fútbol tiene alguno (o muchos). No tienen porque marcarlos estrellas, ni siquiera ser de Primera División o ser tan bonitos como los que hemos relatado. Basta con ser momentos especiales, de belleza indiscutible y que uno a vivido al 100 %. Para colmo, a veces incluso no los ha marcado tu equipo, sino que los ha recibido: recuerdo, precisamente, un gol de falta directa de Rivaldo en Alicante y vistiendo la elástica del Deportivo de la Coruña que... para qué contar: impresionante, de esos que te hacen levantarte y aplaudir.

A otra escala jamás se me olvidará el primer gol que vi en directo en el Camp Nou. Fue una jugada de billar que empezó en campo propio con un pase en profundidad interminable de Frank de Boer que Kluivert bajó al suelo de un solo toque de tacón, habilitando a Saviola para que, desde la frontal, la colocara pegadita al palo de Prats. Fue el 1-0 de un partido sabatino contra el Betis imposible de olvidar. En cualquier lugar de España, Europa o América tendrán sus propios recuerdos. Un alicantino seguro que recuerda golazos de Jankovic (vaya chicharros de fuera del área), de Rodríguez, de Manolito Alfaro... Y ya más cercanos, algún disparo precioso de Cámara o Moisés desde larga distancia. También me viene a la memoria uno de Borge en Segunda B, de muy lejos... Pero sobre todo uno: ¿Algún herculano recuerda un golazo desde medio campo de Palomino contra el Burgos en la anterior etapa en 2ªA? Aquel día saqué el pañuelo.

Como digo, todos tienen recuerdos de sus equipos y sus canchas. Haced el favor: mantenedlos en la mente, compartidlos, recordadlos. Son la memoria fútbol. Son la memoria del gol.

La memoria del gol (Parte II)

2006-11-28T16:16:00.000+01:00

Continuando con nuestro particular viaje del cuero en la malla, llegamos a la década de los noventa y en ella van a prevalecer dos colores: el amarillo y el verde. O lo que es lo mismo, la tez oscura de los nuevos magos brasileros. A excepción de alguna de las múltiples maravillas que nos ha dejado el gran Zidane (Véase el gol de la final de la Champions ante el Bayern Leverkusen), desde los primeros noventa las obras de arte en forma de gol que uno recuerda, las han creado jugadores cariocas. En riguroso orden cronológico vamos a recordar en primer lugar a un verdadero crack. Una piraña de las áreas y de las discotecas. Un “jugador de dibujos animados”, como lo definió un día Valdano. Y es que la temporada 93-94 estuvo marcada en el mundo por un fenómeno de Río de Janeiro llamado Romario De Souza Faria: hizo 30 goles con el Barça sacándolo campeón y siendo el pichichi indiscutido de aquella Liga. Pero eso no fue todo, pues en verano lideró a Brasil en la consecución de su Tricampeonato Mundial, siendo además nombrado el mejor jugador del torneo. De todas formas Romario no aparece en estas líneas por tener gol, que lo tenía, sino por hacer de cada uno de ellos una pequeña obra maestra.

Realmente es el único jugador del que yo pueda recordar al menos diez goles que merecerían ser colgados de cualquier museo. La cola de vaca a Alkorta, la picadita a Abel, las tres perlas que le hizo a Alberto el primer día, los cuatro chicharros a Cedrún.... y muchos, muchos más porteros de equipos que ante semejantes maravillas sólo podían levantarse y aplaudir. Pero entre tanto regalo para la vista, podemos destacar uno. Era una noche invernal en Pamplona y el Barça desplegaba su magnificencia en el Sadar venciendo cómodamente por 1-3 cuando el balón le cayó a “Magic” Laudrup en los pies. Eran tres cuartos de cancha y la línea de cinco defensas de Osasuna defendía adelantada. Entre ellos se insertaba Romario intentando no caer en fuera de juego cuando vino la conexión: el danés intuyó el desmarque entre líneas del brasileño y, mirando a la grada, le puso un balón picado por encima de la defensa. Roberto, portero del Osasuna, fue el único que pudo reaccionar y salió a media área para hacerse con el esférico, pero era demasiado tarde, Romario sólo necesitaba un sutil toquecito para mandar una perfecta baselina que entraba majestuosa en el arco rojillo: el gol del año.

El pequeño Romario pronto dejaría Barcelona y abandonaría el fútbol español momentáneamente. Su regreso fue en Valencia, pero ya sin la chispa de antaño. Además, por aquel entonces un nuevo crack andaba por nuestra Liga. Curiosamente también era brasilero y también procedía del PSV Eindhoven. Su nombre: Ronaldo Luis Nazario de Lima. La temporada 96-.97 hizo 34 goles, algunos de impresión como los que convirtió en pletóricas carreras ante Valencia y Deportivo de la Coruña en Can Barça. Pero una imagen marcó aquella temporada. Fue tan increíble lo que Ronaldo hizo aquella tarde en Compostela que su sponsor, Nike, hizo un anuncio publicitario sobre ello. Aquel anunció empezaba entre nubes y decía: “imagina que le pides a Dios que te convierta en el mejor jugador del mundo... y Dios...te escucha...”, en ese momento, y acompasado de una música vertiginosa, las imágenes del nueve azulgrana galopando desde el centro del campo, regateando a ocho hombres y embocando en la red rival, se convertía en un recuerdo sistemático para el único gol en la historia capaz de competir con el del Pelusa a Inglaterra. La imagen de Bobby Robson con las manos en la cabeza tras ver aquello, dio la vuelta al mundo. Y es que el viejo Bobby hizo lo mismo que el resto de los mortales: alucinar con semejante maravilla.

Pero eso sólo era el principio. Ronaldo a continuado haciendo goles y goles, quizás cada vez menos atléticos pero siempre importantes y a veces también bonitos. Lo de Compostela fue su obra cumbre, pero hay otro tanto que no puedo olvidar. ¿Alguien se acuerda de la final de la UEFA Inter.-Lazio del 98? El resultado fue 3-0 para los neroazurri, pero la imagen del partido fue Ronaldo en carrera abusando a base de amagues de la cintura del meta Macherggiani hasta quebrar su cintura y convertir el tanto de la sentencia. ¡Cuantas niños casi se fracturan aquel año por intentar aquello en el patio del colegio!

Pero la historia seguiría...

La memoria del gol ( Parte I )

2006-11-28T13:16:00.000+01:00

Goles son amores. Pero hay goles y golazos. Éstos últimos se ven de vez en cuando: grandes disparos lejanos, remates difíciles, regates múltiples o preciosas jugadas de equipo. Éstos son los que nos gusta ver. Pero luego hay una categoría sólo clasificable en el apartado de obras de arte. Son rarísimas y sólo posibles de realizar por unos cuantos elegidos. El sábado pasado vimos una. Realmente no somos muy originales, porque no hay rincón deportivo en el que no se hable de ello, pero es que el cuarto gol de Ronaldinho ante Villarreal es una creación tan sublime que no se puede hacer otra cosa. Es lo que tiene el arte: te atrae, te absorbe, te inspira y te evoca a otros mundos maravillosos. Lo que hace en el mundo del fútbol es llevar a la memoria por un recorrido de imágenes que puedan competir en belleza con lo que uno acaba de ver. Y es entonces cuando la memoria futbolística se engrandece al devolver al presente grades imágenes históricas.

El que escribe tan sólo ha vivido un cuarto de siglo futbolístico, pero ya alberga en la memoria algunas de esas joyas del arte balompédico. Y es que creció en la época dorada de un tal Maradona. Un señor bajito y regordete con una varita mágica en forma de pie izquierdo. Éste ha dejado en la memoria colectiva tantos de una factura excelsa: el más famoso es el segundo a Inglaterra en los cuartos del mundial de México 86. Pero hay más, mucho más. Como aquel que le hizo a River en el superclásico del fútbol argentino humillando a su defensa o el del recorte abusón al Madrid en la final de Copa. Hay otro menos conocido pero de una belleza incalculable y es el que hace con el Barça en el Pequeño Maracaná de Belgrado ante el Estrella Roja: es una contra diabólica en la que Diego recibe en carrera el en círculo central, con un solo toque de puntera deja atrás a dos defensores y a unos 35 metros de la portería y fuera del área ve al portero adelantado y le pica el balón hasta el mismo cielo para que caiga perfecto en el interior de la red. Una maravilla.

Un par de años más tarde había en Europa otros dos delanteros colosales que consiguieron tantos bellísimos y memorables. Uno era el delantero mexicano de Real Madrid Hugo Sánchez, “Hugol” para los merengues: una bestia. Un tipo que remataba los balones de todas las formas y en cualquier posición. Posiblemente el mejor rematador que han visto los campos españoles en la historia. Es imposible enumerar los goles que convirtió de chilena o de remates en plancha a un palmo del suelo. Pero es que encima tiraba las faltas de maestro. Nunca olvidaré un gol en el Sánchez Pizjuán en el último minuto que daba la victoria al Madrid: era un golpe franco a más de cuarenta metros del arco que defendía el mejor portero del mundo en aquel tiempo, el ruso Dassaev (en Sevilla lo llamaban “Rafaé”). Hugo puso un misil en la mismita escuadra izquierda sevillista, haciendo enmudecer a todo el coliseo hispalense.

Hugo era un crack. Pero hubo alguien que lo ensombreció en Europa y le birló un par de Balones de Oro. Se trata de un genio del fútbol llamado Marco Van Basten. El holandés fue uno de los delanteros más versátiles de la historia. Hizo goles de fuerte disparo, de cabeza, de larga jugada con regates... Pero entre todos destaca uno: el gol del año en 1988 y uno de los goles más importantes de la historia del Holanda. Quien lo vio en vivo o lo ha visto en vídeos no lo olvidará nunca. Fue la final de la Eurocopa 88 ante la URSS. Van Basten marcó el segundo para “la naranja mecánica” en un remate de bolea impresionante que se coló por la escuadra soviética tras volar durante unos segundos por el aire de Munich. Es, para mi, la bolea más bonita de la historia y, además, significaba el único título de selecciones en la historia del fútbol holandés.

Tristeza

2006-11-26T13:50:00.000+01:00

El lunes 6 de febrero de 2006 abría este blog con la ilusión de plasmar en él una vocación frustrada: el periodismo deportivo. En la ilusión del primer post recogí una noticia del momento; el comienzo de la temporada ciclista en España. Habían transcurrido dos carreras de la Challenge de Mallorca y, una temporada más, las dos victorias las había conseguido el sprinter Isaac Gálvez. La foto que adornaba el post era la de un exultante Gálvez consiguiendo el triunfo.

Hoy, domingo 26 de noviembre de 2006, nos despertamos con la noticia del fallecimiento de Gálvez. Esta madrugada, mientras disputaba la prueba de Madison en los 6 Días de Gante, ha colisionado contra un competidor y a volado por el velódromo con una caída mortal. Tenía 31 años. Es una noticia tristísima, y no es la primera muerte que reflejamos en este blog. Al menos ésta no tiene que ver con suicidios ni depresiones. Gálvez murió mientras hacía lo que más le gusta, competir en bicicleta. Y además mientras competía en su lugar favorito: la pista, en su prueba favorita: el Madison o Americana, y con su compañero del alma: Joan Llaneras. Ambos son los actuales campeones del mundo de la modalidad (lo han sido dos veces y una segundos) y han paseado para España también medallas olímpicas.

Gálvez, además, compartía la pista con la ruta. Este año, a parte de las mencionadas victorias en su tierra mallorquina, participó en el Tour de Francia como gregario del vencedor final, Oscar Pereiro. Nunca más lo volveremos a ver, pero prometemos no olvidarlo. Descanse en paz.

Si no hay torpedo, nos vamos

2006-11-21T17:31:00.000+01:00

El lunes por la tarde el nadador australiano Ian Thorpe anunciaba su retirada de la competición profesional. De ésta forma el mundo del deporte se queda irremediablemente huérfano. Se va un grande, una auténtica fiera de las piscinas. Sin duda, los pies más rápidos de la historia de la natación. Un deporte que en España poco significa, pero que es uno de los grandes del movimiento olímpico y el deporte rey en algunos lugares como Australia. Allí, en el país de las antípodas, la natación comparte popularidad con otros dos deportes minoritarios en nuestro país; rugby y fútbol australiano. Y allí se han criado auténticos velocistas del agua como Michael Klim o Grant Hackettt. Pero entre todos ha sobresalido el joven Ian, “El Torpedo”, como le llaman sus fans. Un chico que con quince años fue campeón y recordman mundial de los 200 libres y con dieciséis campeón olímpico de 200 y 400. Un hombre que fue capaz de ostentar al mismo tiempo todos los records del mundo de medias distancias en piscina larga y corta. Y es que el australiano fue el monarca al mismo tiempo de los 200, 400, 800 y 1500 metros.
Hoy Thorpe sólo tiene veinticuatro años, es el deportista mejor pagado de su país y uno de los diez mejor pagados del mundo. El salón de casa de su madre es un auténtico museo dorado donde se recopilan innumerables medallas de todas las competiciones inimaginables. Por si fuera poco, resulta difícil caminar por cualquier gran ciudad del mundo sin ver una foto suya en un cartel. Seguro que lo has visto en tu ciudad, trajeado y anunciando una conocida marca italiana de moda. Pero ha decidido que ya fue gloria suficiente, que quiere vivir fuera del agua y las pantallas, que quiere ser una persona normal. Y nos deja a muchos tristes, y deja a otro niño prodigio como rey absoluto de las piscinas. Tratamos de comprender su decisión, pero no podemos dejar de soñar con lo que podían ser sus nuevas gestas. Pero, resignados, no podemos hacer más que sentarnos tranquilamente y recordar lo que ha sido: para los que hemos practicado ese deporte, verlo nadar es un auténtico espectáculo. Para los que aman la competición, revivir sus duelos con Van den Hoogenband en los 200 es todo un placer. Al menos, siempre nos quedarán los vídeos. De momento tenemos a Michael Phelps, pero a veces dan ganas de decir: “si no hay torpedo, nos vamos”.

Pirañas

2006-11-21T16:47:00.000+01:00

Hay quien dice que es el olor a césped. Hay quien habla de los cánticos. Hay quien piensa que son las pipas. Los hay que prefieren a la morena de preferente. Otros dicen que es el sentimiento, el esfuerzo, los pases... Pero no, el fútbol no es eso. Queridos amigos, el fútbol son los GOLES. Los triunfos son los goles. Y los goles los marcan (normalmente) los delanteros. Por esa regla de tres, ¿podemos decir que el fútbol son los delanteros? Por supuesto que no, pero sin duda alguna son la punta del iceberg. De pequeño ninguno queríamos ser Chendo, Alexanco, Giner o Martagón. De chavales queríamos ser Lineker, Hugo Sánchez, Van Basten... Los defensas no se llevaban la gloria, las copas y los halagos. Las flores y los títulos individuales eran para los de arriba, para los que la meten. Algún despistado a veces quería ser Schuster, Martín Vázquez o algún otro, pero en el patio del colegio todos queríamos meter goles, nadie se pedía jugar de lateral derecho.

Si miramos el fútbol de hoy, existen (como siempre) grandiosos porteros, fantásticos defensas, extraordinarios centrocampistas... pero un equipo ganador necesita un buen delantero. Un asesino del área, un tipo que dentro del rectángulo la emboque cada vez que la pille. El equipo puede jugar maravillosamente bien, controlar el balón en el centro, fijar bien las marcas atrás y atar a la delantera rival, pero si los de arriba no la meten... Por ejemplo, si echamos un vistazo a la clasificación de la Liga veremos, por primera vez en unos años, un significativo corte entre los de arriba y los de abajo. Entre los que van a luchar por los títulos y los que, con suerte, lucharán por mantenerse. Si exceptuamos al Barcelona, donde las lesiones siguen haciendo estragos, analizando a los “grandes” la cuestión salta a la vista. No hace falta que diga equipos, basta con decir Van Nistelroy, Kanouté, Milito, Villa, Uche (ojo que el Recre anda por ahí)... Los buenos tienen goleador, a un “killer” que los mata. Sin embargo los de abajo... ¿alguien me dice quien es el pichichi de la Real Sociedad? (es un chico del filial, por cierto)
Además, lo bonito de los delanteros es que son como los flores. Los hay de todos los tamaños y colores. Los hay rápidos, los hay lentos, los hay altos, los hay bajitos, los hay blancos, los hay negros, los hay gordos (sin alusiones), los hay flacos... Pero, ¿qué tiene que tener un buen delantero centro? Lo cierto es que lo he pensado muchas veces. Muchos pueden pensar en que tiene que tener buen disparo, buen remate, ser habilidoso, tirar buenos desmarques... Yo siempre he pensado que un buen delantero, ante todo, debe saber colocarse, saber estar en el lugar justo en el momento adecuado. Cuántas veces hemos visto a esos delanteros que, a pesar de que no tienen mucha calidad, acaban las temporadas rondando los veinte goles. Esos delanteros que no hacen jugadas muy bonitas, pero que están ahí, en el área pequeñita y preparados para empujarla. A veces sólo es un mísero toque, pero es el que hace que todo cambie, que tú grites, que saltes en la grada o en el sofá. ¿Qué tiene que tener un buen delantero?. Por encima de todo, gol. Un delantero sin gol, ya puede rebosar calidad, que no sirve para nada. ¿Alguien se acuerda del Kluivert de la última época del Barça? ¡Cómo controlaba los balones!, pero a la hora de la verdad...

Da igual que el delantero no juegue bien. Da igual que no intervenga en todo el partido. Da igual que no corra o no defienda. Si el delantero la mete todo da igual. Al buen delantero le basta con tener una. El buen delantero es como una piraña, si ve una buena nunca la deja escapar. Y esas pirañas son las que hacen al fútbol lo que es, más que un deporte.

El extraño ojo humano

2006-11-13T21:10:00.000+01:00

(Aviso: el siguiente post puede parecer panfletario. Pero aún a riesgo de serlo, vamos a decir las cosas como las sentimos. Qué el lector extraiga lo que vea de verdad. En caso de duda, consulte a su oculista)

Qué cosas tiene la pasión. Qué cosas tiene el deporte. Qué cosas tiene el fútbol. Y porqué no decirlo, qué cosas tiene el periodismo deportivo. Hay que ver lo que puede cambiar un partido de fútbol según quien lo mire, según su estado de ánimo, según, por qué no, su estado de embriaguez. Pero sobre todo, cuánto puede cambiar un partido de fútbol según la camiseta que llevemos puesta. La fauna futbolística es variada y existe un florido elenco de tipos de aficionado al deporte rey, digno de clasificar para entender de lo que hablamos. Veámoslo:
Tipo 1. El forofo. Dícese del ejemplar embebido por un escudo y unos colores, cuyos reflejos van directamente al corazón. El forofo ama a su equipo, y como buen amor, se cabrea con él cuando pierde o juega mal. Y como buen amor, es generoso en derrochar pasión cuando su equipo le responde. En ocasiones puede tratar de ser objetivo, pero no suele conseguirlo, le puede el sentimiento.
Tipo 2. El “pseudoimparcial”. Dícese de aquel que va de entendido y amante del buen juego y al que (textual) “sólo le importa ver buen espectáculo, brillante, limpio y justo”. En realidad este ejemplar es lo que denominaríamos “forofo con careta”. Normalmente tiene un equipo en el corazón, un amor prohibido que surge en las situaciones límite. De cara a la galería pretende que sus comentarios sean “objetivos”, pero esa pasión escondida le hace desfigurar la realidad siempre a favor de sus sentimientos. Además, suele menospreciar al forofo por la subjetividad de su criterio.
Tipo 3. El ocasional. Ve el fútbol de uvas a peras. Sólo cuando se reúne con sus amigos o se aburre mucho en casa. Ni entiende de fútbol ni quiere aprender más, pero de cara al resto se esfuerza en aparentar conocimiento e incluso “forofismo”. Suele ser aficionado de equipos de segunda fila y sin ningún tipo de relación con su lugar de nacimiento o residencia. Su equipo realmente es una excusa para festejar cuando gana y un escudo para defenderse de sus amigos los forofos. Es ciertamente inofensivo.
Evidentemente estos son los tipos generales. A grandes rasgos el aficionado al fútbol puede encasillarse en uno de los tres. Por su puesto existen subtipos dentro de cada uno, pero no vamos a detenernos en ellos.

Mayoritariamente, el amante del fútbol pertenece al primer tipo. Generalmente es forofo de un equipo grande o del de su ciudad de nacimiento o residencia. Su mayor virtud es que va de frente, sabes por donde va a salir y qué puede opinar, pues nunca se esconde (“soy del Hércules y punto”). Pero también es cierto que entre el aficionado de a pie se infiltra frecuentemente el “pseudoimparcial”. Nunca va de frente, pero normalmente el forofo lo tiene fichado. En España, la mayor reunión de “pseudoimparciales” la encontramos en la prensa deportiva. Los periodistas siempre van de entendidos objetivos, pero a poco que se les provoque, muestran sus verdaderos sentimientos y su desvirtuada opinión. Normalmente esto no debería ser malo, pero se convierte en negativo en el momento en que tratan de generar corrientes de opinión desde su supuesta “imparcialidad”. En ese momento el aficionado puede resultar gravemente engañado según quien le hable. El forofo suele tener clara su opinión y es inamovible, por lo que el mayor perjudicado suele ser el ocasional; como no entiende mucho y no ha visto el partido (o lo ha visto a trozos) se deja llevar por lo que escucha, dándole al “pseudoimparcial” la alegría de haber conseguido su objetivo.
Todo esto viene al caso por un partido que vi ayer. En ese encuentro yo vi un árbitro que permitía constante juego brusco a un equipo sin mostrar amonestaciones y permitiendo que lesionaran a dos jugadores en media hora. Un asistente que se equivocó gravemente al expulsar a un jugador por presunta agresión en lo que sólo era un forcejeo del juego. Una expulsión justa a un central que derriba al delantero cuando éste se disponía a encarar al portero. Y una falta dudosa (la primera pitada después de muchas, muchas patadas sin sanción) que supone la ventaja en el marcador del equipo más perjudicado por el arbitraje. Sin embargo otros, de forma “imparcial”, vieron un complot arbitral a favor de un equipo durante tres años.
Yo soy un forofo. ¿Tú que eres? ¿Tú que viste?

¿Por qué un grillo?

2006-09-26T12:50:00.000+02:00

Me lo preguntaba un joven aficionado el año pasado en la meta del Mundial de Madrid. "Porque es pequeñito y siempre hace ruido", respondí convincente. E hizo ruido, como tantas veces, como siempre. Pero se quedó sin gloria, como tan pocas veces, pero como siempre en el mundial. El grillo siempre suena, especialmente en las carreras de un día, pero también en etapas de vueltas grandes. Lo ha ganado todo, hasta el domingo casi todo. Desde hace años era el rey de las grandes clásicas. Lo recuerdo especialmente feliz ganando en San Remo, en su casa, donde les gusta a los italianos. Porque este grillo es italiano. Pero no es un grillo molesto, al menos para los aficionados. Para nosotros es todo lo contrario, es un grillo querido, un grillo esperado, un grillo al que todos buscamos en los grandes momentos de las carreras. Para el resto de animales del pelotón es un grillo temido y muchas veces odiado. A ellos no les gusta verle, no quieren oírle, le buscan siempre de reojo, saben que va a venir pero sueñan con que un día no lo haga. Pero el grillo siempre viene, el grillo siempre llega y por eso se ha acabado ganando el respeto de la selva. A fuerza de oírlo gritar y de verle el cullotte en los momentos decisivos.
Nuestro grillo se llama Paolo y no tiene miedo. Le gusta deslizarse por el pelotón e ir rápida y secretamente, como un ladrón, como una sombra. Va de adelante hacia atrás y viceversa, varias veces, muy rápido...y de repente desaparece. Los más avispados lo han detectado, lo han intuído pero lo han perdido de vista. Quedan ya pocos kilómetros para la meta e impera una calma tensa, los favoritos se miran, se vigilan, se desafían, pero... ¿dónde está el grillo? cri-cri-cri...¡míralo, ha aparecido milagrosamente en cabeza! Ahí va, agazapado sobre su bici, concentrado, serio, con los ojos desafiantes, como acumulando fuerzas. Cada vez el cri-cri es más agudo, más fuerte...todos esperan el hachazo. Y el grillo no defrauda, el grillo siempre ataca, y siempre lo hace de verdad, nunca a medias, nunca de prueba, siempre de verdad. Aprieta los dientes, mira al suelo y pedalea. A veces no se marcha a la primera, pero este grillo es cabezota. Lo intenta uno y otra vez. Cada vez más duro. Siempre en serio.
Pero si a pesar de todo no logra marcharse, el grillo guarda un arma secreta: su rabia, su velocidad. Y es que este grillo no se cansa, por muchos años que pasen, cada vez es más fuerte y más listo. Porque la mayor virtud de Paolo es la inteligencia. Sabe elegir el momento, sabe leer el miedo de sus rivales, sabe detectar la flojera de sus piernas, sabe siempre cuál es la rueda buena y sabe minar la moral de sus adversarios.

El domingo el grillo tenía una cita con la historia y consigo mismo. Sabiendo cerca su retirada necesitaba conseguir la única victoria importante que le faltaba. Ese mundial maldito, el que tantas veces había buscado y tantas le había dado la espaldas. Ese en el que le había faltado la suerte, ese que se resistía. Por eso lo dió todo, por eso desplegó el ritual, se agazapó, atacó, volvió a atacar, hasta tres veces en serio... pero como así no era posible, buscó la rueda buena, la del favorito, la del joven Valverde. En ese momento se sintió ganador, sabía que era el momento y lo hizo. Al entrar en meta Paolo Bettini frenó en seco, se bajó de la bici, su mejor amiga y la alzó al cielo de Salzburgo. ¡¡Por fin!! Era su alegría y la de todos. Por primera vez en mucho tiempo vimos algo increíble: a todos sus rivales acercarse a medida que llegaban a meta para besarle, abrazarle y felicitarle. Y es que Paolo no sólo es un grillo, sino que es más que eso, es el rey del pelotón y el símbolo de la lucha de un deporte tocado.

Genealogía

2006-09-18T12:43:00.000+02:00

Los moteros son una gran familia. Como tal hay avenencias, desavenencias, alegrías y decepciones. No siempre es una familia feliz, muchos de sus miembros no se soportan aún debajo del mismo techo. Pero es una familia exitosa. Hace ya unas décadas, los antepasados del árbol crearon ese estigma de vencedores que hoy rodea a los pilotos españoles. Apellidos como Bultó, Tormo o Nieto empiezan a conformar un frondoso conjunto que, extendido en múltiples ramas empieza a dar sabrosos frutos; Pons, Cardús, Aspar... la familia continúa, cada uno a su manera, cada cual con su personalidad, con sus trazadas, con sus cilindradas, con sus triunfos. Dantín, Alzamora, Puig: calvos, locos, temperamentales... hay de todo en la familia y más triunfos. Checa, el hombre milagro (verle vivo no se explica después de lo que pasó). Crivillé, un genio que destronó al Rey de los canguros. Gibernau, ¡hay Sete, que tardes con "El Doctor" aquel año!. Más Nieto(s), Elías, Pedrosa... ¿la culminación?

Ha pasado el tiempo, el árbol ha crecido, cada vez luce más, cada año llegan triunfos. Es bonito acostumbrarse a ganar, es bonito disfurtarlo, pero la competencia es dura. A los aficionados nos llegan las banderas, los himnos y el cava. Pero también las peleas, las declaraciones, los insultos. Supongo que forma parte del espectáculo, del mundo de los moteros. Una temporada sin increpaciones cruzadas y sin polémicas declaraciones subidas de tono sería como el pesaje de un combate de boxeo sin bronca. Es clarificador que en muchos combates pugilísitcos de primer nivel haya muchas veces más medios acreditados en las conferencias de prensa que en la propia pelea: es que la gresca va en el pack. Y en las motos es lo mismo, forma parte del showtime. A la gente le encantaba escuhar a Rossi y a Biaggi insultarse en los micrófonos y ver en la pista como éste le metía los codos al otro, o como aquel le sacaba el dedito al barbudo tras rebasarle en la última vuelta. En la familia de moteros españoles esto tampoco podía faltar. Uno de los nuevos ídolos, Jorge Lorenzo, es el chico malo del corral. Empezó increpando a Pedrosa y continuó haciéndolo con su actual compañero de equipo, Héctor Barbera. La lengua muy larga fuera de la pista y el mismo genio dentro. No es racional, pero a la gente le encanta, porque es lo que quiere, ruido. humo, polémica: circo.
Lorenzo será en breve Campeón del Mundo en la cilindrada de 250 c.c. Pero en el árbol ya hay un nuevo campeón, con la magia de la familia, pero del lado de los calladitos, de los sonrientes, de los que caen bien. Es de Talavera, se llama Álvaro, se apellida Bautista y ayer se coronó World Champión en la cilindrada de 125 c.c. tras un dominio aplastante durante todo el año. Es un nuevo triunfo de la familia y esta no deja de crecer, algo muy importante para los moteros españoles. Y es que el que era deporte rey de la gasolina en España durante décadas, parece ahora ensombrecido por la alargada sombra del coche de Fernando Alonso. Pero las motos resisten; con exhibiciones y naugragios, con pan y circo. La genealogía sigue en forma, a pesar de todo y con todo.

Héroes y villanos

2006-09-08T10:15:00.000+02:00

El deporte es así: los que ganan y los que pierden, los que ilusionan y los que desilusionan, los que ríen y los que lloran. Lo que pasa es que unos ríen más que otros, y otros lagrimean más a menudo. A día de hoy tenemos en España el ejemplo más claro. Los dos deportes de equipo más importantes del mundo y dos sentimientos: la constante desilusión y una creciente esperanza que acaba de hacerse realidad. El pasado domingo la mejor generación de jugadores de la historia de nuestro país lograba el título de campones del mundo de baloncesto. Fue una mañana inolvidable para todos los que amamos el deporte y creíamos ciegamente en esta camada de jugadores, los célebres "juniors de oro", que habían sido los mejores en todas las categorías inferiores del basketball mundial. Desde aquellos tiempos ya se presagiaba un futuro triunfal, y éste ha ido haciéndose realidad poco a poco: buen juego al principipo, conformación de un bloque sólido, jugadores a la NBA, experiencia internacional, algún que otro golpe para endurecer y por fin triunfo. El partido ante Grecia fue un paseo, pero la semi ante Argentina (la auténtica final), deparó un expectáculo inolvidable para todos y para los males cardíacos de más de uno. Era el punto de inflexión, volvíamos a estar ahí, donde siempre perdíamos, donde nos faltaba esa pizca de suerte y genialidad que diferencia a los grandes de los que no lo son tanto. Y esta vez sí. Estábamos maduros y era el momento...
Un momento que nunca llega en el fútbol. Pasan los años, pasan los jugadores, pasan los seleccionadores, no pasan los presidentes de la federación y siempre sale cruz. Y todavía nos preguntamos que porqué no hay sentimiento de selección en España por encima de los clubes. Pues porque no hay ilusión, no hay esperanza y jamás hubo un logro importante que hiciera piña entre todos. Y eso que somos gente fácil de ilusionar. Ganamos el primer partido de un mundial 4-0 ante un rival extremadamente débil y se forma en este país la mayor ola de euforia y esperanza que se recuerda: por primera vez el personal se echa a la calle para ver juntos los partidos y se para el país por la selección. Y por enésima vez chasco, y derrota, y las mismas caras de siempre, y la misma crisis de siempre. Porque nada cambia, la gente se ha vuelto a desconectar del equipo, pocos vieron la vergonzosa derrota del miércoles contra Irlanda del Norte y el declive es de vértigo. Pero sigue sin pasar nada. Nada se mueve en el fútbol español y así nos va. Por eso mientras nos eganchamos a los que funcionan, nos olvidamos de los que no lo hacen. Y es que es humano: casi todos preferimos a los héroes antes que a los villanos.

Dale Tate

2006-08-31T10:59:00.000+02:00

Sábado 5 de Agosto de 2006, 14:30 horas, una carretera dirección Rafaela, provincia de Santa Fe, República Argentina. Una caravana interminable de coches convierten la ruta en una serpiente multicolor, las banderas rojiblancas salen de las ventanillas para marcar el camino y algunos cláxones calientan el ambiente: estamos a 30 kilómetros pero ya se siente el rugir de la cancha, la emoción me embriaga por momentos. Mis compañeros de viaje, ataviados con sus remeras de Unión, me observan con la ilusión del que le muestra su más preciado tesoro a un amigo. Hoy voy a ver al Tate, el club casi centenario de Santa Fe, el equipo de mis primos argentinos. Hoy voy a ver fútbol allí donde más se ama. Nico me pasa el mate y me hace un guiño: "te va a gustar".
Estamos en el arranque del campeonato de fútbol argentino en la división Nacional B (lo que sería la Segunda A española). Se enfrentan en Rafaela, el Club Atlético Ben-hur y el Club Atlético Unión de Santa Fe, un histórico del futbol argentino y perenne candidato al ascenso desde su última militancia en la máxima categoría allá por 1996. Apodados los "tatengues", los hinchas de Unión esperan que este año sea el definitivo, el del ascenso, y sueñan con nuevas gestas y nuevos clásicos contra el club de sus odios, Colón de Santa Fe, el "sabalero".
Son las 14:57, aparcamos el coche a unos trescientos metros de la cancha. El control policial a la entrada de Rafaela nos ha retrasado y llegamos sobre la hora. Una avalancha de aficionados rojiblancos en la misma situación corre hacia el estadio; nos sumamos a la carrera hasta que los caballos de la policía nos detienen. Separados en tres filas, somos cacheados a la entrada de uno de los fondos de la cancha y acabamos entrando agolpados por un túnel esquinero. Lo que ven mis ojos no tiene desperdicio: un campo minúsculo rodeado de una pequeñísima grada de piedra que llega hasta el fondo donde me encuentro. Allí, y detrás de una altísima vaya repleta de banderas y pancartas de Unión, se levanta un tribuna de tablones de madera que me recibe rebosante y excitada: "Olé, olé, olé/ olé, olé/ olé, olá/ Olé, olé, olé, cada dia te quiero más... yo soy tatengue, es un sentimiento, no puedo parar..."
4.000 hinchas tatengues no paran de cantar cuando comienza el partido, ¡¡es impresionante!!. Como no podemos acceder a la tribuna porque no cabe un alfiler, tratamos de seguir el juego desde alguna de las rendijas que dejan las banderas de la valla. El juego es trabado; poca calidad y mucho corazón. Unión ha empezado fuerte, con garra y alentado por su hichada: "Desde que estaba en la cuna, la del tate siempre vestí...Yo te sigo a todas partes, sos la razón de mí existir... Por eso te pido Tatengue, ponga huevo con el corazón....Tatengue mas que un sentimiento es una pasión..."
No han pasado ni diez minutos y en una venida de Unión el árbitro pita penalti por manos dentro del área; ¡puede ser el primero!. Rosales, uno de los ídolos de la hinchada, se prepara para lanzar. Estiro el cuello todo lo que puedo pero es imposible, no puedo ver la totalidad de la portería por la que debe entrar el balón ya que estamos justo detrás y las banderas y la gente agolpada en el foso no me dan visión. El 10 del Tate toma carrera y dispara... No lo veo pero lo siento: ¡¡GOOOOOOOL!!! y la tribuna se me viene encima. La hinchada de unión enloquece, salto, y me abrazo a Nico. Luego, ávidos entre la felicidad y la confusión, aprovechamos el revuelo para trepar por la tribuna y alcanzar un lugar mejor para seguir viendo el partido. Ya sobre los tablones empiezo a entender que el fútbol aquí no es sólo deporte, es pasión, es un sentimiento. Salto, canto, me desgañito, no entiendo como esos pírricos tablones aguantan a cuatromil personas botando encima. ¡¡GOOOOOOOL!! El número 9, Rami, ha hecho el segundo para Unión, segunda avalancha, me agarro al cuello del tipo que hay delante y me dejo llevar... El ambiente es indescriptible: "Poromponpón, poronpompón, el que no salte es de Colón..." y todos saltamos...
En la segunda parte las cosas se tuercen y, a pesar del 0-2 inicial, Ben-hur logra empatar el partido para excitación de su hinchada. De ella sobresale entonces un tipo que se destapa con la camiseta de Colón. La tribuna tatengue estalla y señala: "Raza puta, raza puta...". Y las piedras empiezan a volar de un lado a otro. El partido se calienta por momentos. El equipo local empieza a creer en la remontada pero Unión se viene arriba, saca fuerzas, se crece y pone el corazón. La hinchada alienta y lo lleva en volandas: "Esta es la banda loca, la banda loca de la Avenida... la que lo sigue al Tate a todas partes con alegría.. Vamos a poner más huevo que la vuelta vamos a dar, y a toda la raza puta se lo vamos a dedicar..." Y alguien escucha el canto, Rosales se ilumina y hace una golazo. La tribuna explota definitivamente, tercera avalancha y yo no puedo dejar de gritar ¡¡GOOOOOOOOL!! Me abrazo con la gente y salto, y canto, y los comprendo, y ya no me da miedo que se quiebren los tablones. La hinchada late y sigue cantando cuando el árbitro pita el final; me quiero quedar allí para siempre: "Dale dale dale Unión, dale dale dale Unión, dale dale dale Tate, dale dale Tate, dale dale Unión..."

(Gracias a Pablo, a Nico y a Mateo por aquella tarde inolvidable. Gracias a Andrea y a todos por el mate tatengue. Esto es un homenaje a vosotros y a Unión, que se ha quedado en mi corazón.)

Sangre (sombras amarillas)

2006-07-28T12:22:00.000+02:00

Hay que ver que poco dura la alegría en casita del pobre. El pobre es el afcionado al ciclismo. La alegría es el magnífico espectáculo que vimos en el Tour. Y el palo es el nuevo positivo de un campeón. La magnífica resurrección de Landis en Morzine tras la increíble pájara del día anterior es... mentira.
La cosa cada vez está más negra; pintaba muy mal antes del Tour, peor la primera semana, pero se arregló con fantasía para que todos volviéramos a disfrutar y a olvidar los males de un deporte (cuantas veces lo hemos dicho) gravemente herido. A la espera del contraanálisis (aún no conozco ninguno que exculpe al deportista cazado), el positivo por testosterona de Landis es un nuevo manchurrón. Y es que si analizamos fríamente las cosas, no pueden ser más tristes: de las últimas tras grandes carreras del mundo, los tres campeones han quedado manchados por el dopaje. Roberto Heras, campeón de la Vuelta 2005, fue desposeído y suspendido por un positivo de EPO. Ivan Basso, brillante vencedor del Giro 2006 y gran favorito para el Tour, ha sido apartado del pelotón por su implicación en la "Operación Puerto" ("Birillo" ¿recuerdan?). Y ahora Landis, flamante vencedor del Tour 2006, positivo de testosterona.
Pero lo peor no acaba ahí. El segundo en la Vuelta 2005 y virtual ganador, Denis Menchov, también parecía estar en la famosa lista negra de Eufemiano (todavía no confirmado). El sorprendente segundo en el Giro 2006, nuestro Quique Gutiérrez (iba como una moto), resultó ser uno de los mayores clientes de la red de transfusiones y sangre enriquecida. El pobre Pereiro está limpio hasta que no se demuestre lo contrario, pero después de todos estos acontecimientos uno ya no sabe que pensar...
Ayer noche, en el programa El larguero de la Cadena SER hubo un debate muy interesante. El tema era el positivo de Landis y los bandos estaban claros: los dos periodistas (Joseba Larrañaga y Juanma Castaño) opinaban igual frente al pensamiento de dos famosos ex-ciclistas (Perico Delgado y González Linares). Mientras que los periodistas opinaban que el positivo de Landis es la peor noticia que se le podía dar al ciclismo ahora que parecía recobrar vida tras el Tour, los profesionales pensaban que era una buena noticia. Todos coincidían en la tristeza del asunto, pero Delgado y Linares afirmaban que la desposesión de Landis, como la de Heras o la suspensión de Basso o Ullrich, son algo bueno porque demuestran que el ciclismo no oculta estos casos como hacen otros deportes y que muestra una clara voluntad de lucha contra los tramposos se llamen como se llamen. Y aquí no les falta razón. El ciclismo puede ser un deporte de tramposos, pero el que la hace (o le pillan, mejor dicho) la paga, cosa que no pasa en otros deportes: ahí están Gurpegui, Guardiola, Davis o Ronald de Boer por hablar de casos de futbolistas. Si nos vamos a atletas, jugadores de baloncesto, boxeadores o tenistas, la lista de deportistas con los que se ha hecho la vista gorda en cuestiones de dopaje es bastante extensa y ridícula. El palo para el ciclismo es grande, muy grande, y puede que mortal. Pero las cosas como son: es el deporte que más duramente castiga a los tramposos (los equipos suspenden a los corredores ante cualquier sopecha de valores analíticos anormales) y el que siempre se ha mostrado a la cabeza de la lucha antidoping. No olvidemos que fue el primer deporte, hace ya bastantes años, en incluir las pruebas sanguíneas en los análisis rutinarios, por no hablar de los asaltos de los comisarios de la UCI a las casas de los ciclistas en períodos vacacionales para inatentar pillarlos in fraganti. Sin ir más lejos, en el futbol todavía se usan mayoritariamente los controles de orina para el antidoping, cuando es sabido que no son ni la mitad de fiables que los de sangre. Pero bien, unos tienen la fama y otros...
En cuanto a que Pereiro sea el ganador del Tour, pues supongo que es un reconocimiento oficial al gran trabajo realizado y de forma limpia. Realmente esto cambia poco nuestra opinión sobre el Tour de Pereiro, que ya era excepcional antes de todo. Él fue el segundo mejor corredor del Tour. Si el primero estaba manchado, pues él es el verdadero ganador. Pero nadie le va a quitar el no subir al número 1 en París, de amarillo y con esa copa negra tan fea que le dan al vencedor. A la historia pasará como el ganador del 2006 pero ¿alguien se acuerda que Carl Lewis ganó el oro en Seul 88 batiendo el récord del mundo de cien metros? ¿O recuerdan como Benn Johnson lo bapuleó dopado en la pista con un crono surrealista?
En fin, supongo que todo esto no acaba aquí...

Y al final fue el mejor

2006-07-24T14:08:00.000+02:00

Termina el Tour de Francia y, como suele suceder, gana el mejor. Hemos disfrutado con el valor y la entrega de Pereiro, con su sonrisa y su carisma, pero perder 30 minutos en Pirineos hubiera sido su tumba sin el famoso regalito de la segunda semana. Nos hemos emocionado con los ataques endemoniados de Sastre en los Alpes, pero sus piernas en la crono no estuvieron a la altura de un ganador de Tour. Nos hemos rendido al mejor equipo de la carrera, a un T-Mobile que a pesar del golpe de la baja de Ullrich, se exhibió en las montañas de la mano de Rogers y Mazzoleni para llevar en cunita de plata a un Kloden poco escalador, y en las cronos con un Hontchar imparable. Pero esto tampoco es suficiente.
Y es que el mejor fue Landis, de principio a fin. Desde la primera semana ya se le apuntaba como favorito. Fue el mejor de los grandes en la primera crono, estuvo arriba en las dos de Pirineos, es verdad que "el del mazo" vino a verle en La Toussuire y que sin Axel Mercx la cosa hubiera sido peor, pero resucitó como lo hacen los campeones camino de Morzine y aguantó los nervios y la presión de la última crono para enfundarse el amarillo donde cuenta, en los Campos Elíseos. Allí, miles de flashes honraban a Landis en el ceremonial más bonito del ciclismo. El mundo entero aplaudía al ganador del Tour más bonito de los últimos quince años. Nosotros también. Pero aplaudíamos más en nuestro interior a Pereiro, a Sastre, a Freire, a Mercado, a De la Fuente, a Zubeldia...a los nuestros. A los que nos han hecho disfrutar, a los que nos han devuelto la esperanza, a los que han hecho que el tour vuelva a hablar español. Pero no sólo a ellos. Después de lo visto, daban ganas de ir a París y felicitar uno a uno a todos los cilcistas del Tour por el espectáculo brindado. Ellos y el Tour. El Tour y sus ciclistas. Un binomio que una vez más ha escrito la historia de un deporte que parecía herido de muerte y falto de interés.
Alguien muy sabio me decía el otro día una gran verdad histórica. Y es que el Tour siempre ha sido eso, y por eso es grande. Ha habido monentos durísimos en la historia del ciclismo en los que éste ha estado gravemente herido, en los que el interés parecía perderse, en el que las nubes parecían tapar el cielo... Pero entonces el Tour se ha levantado, se ha crecido y ha trasladado su épica a todos los aficionados para que vuelvan a creer. Por eso es la carrera más grande del mundo.
No sé como terminar hoy estas líneas. Debiera ser algo especial, pero como no me sale me remito a los gritos emocionados de Perico Delgado en TVE tras la conclusión de la etapa de La Toussuire, la más bonita en mucho tiempo: "¡¡Grácias a todos, gracias, gracias...gracias Pereiro, gracias Sastre, gracias Menchov, gracias Kloden, gracias Landis, gracias Cadel Evans, gracias Leiheipmer, graciam Zubeldia, gracias T-Mobile, gracias a todos por este espectáculo, gracias, gracias, gracias!!!"

Vive le tour

2006-07-22T12:46:00.000+02:00

Sin palabras. Se agotan los calificativos positivos para definir la semana ciclista que hemos vivido. Las tres etapas de Alpes nos han dejado un espectáculo tan grandioso que parece haber tapado toda la negrura que últimamente rodeaba a este deporte. Y es que hacía muchos, muchos años que no se veía un festival ciclista de tanta belleza como el de esta edición de la "grande boucle". Toda la carrera ha sido maravillosa, pero la traca final a venido en los Alpes... ¡¡y que Alpes!! Las mejores gestas de la historia del ciclismo se han paseado esta semana por nuestras retinas. El cilismo épico de antaño ha vuelto a recobrar toda su magnificencia en un carrera disputada a la antigua: sin reservas, sin esquemas, sin tapujos. ¡Qué belleza!

Cuando uno veía estos días sufrir por los Alpes a los Sastre, Landis, Pereiro, Kloden, Menchov, Evans, etc. se acordaba de las gestas de Coppi y Bartali, de Anquetil y Poulidor, de Mercx, de Thevenet, de Bahamontes, de Ocaña, de Perico, de Pantani... Uno se acordaba de imagenes imborrables y de libros maravillosos; de Chiapuci atacando de salida a Indurain camino de Sestrieres, de Delgado y Arroyo desafiando por los montes a otra generación, de la maravillosa prosa de Carlos Arribas explicándonos el sufrimiento victorioso de Anquetil en el Puy de Dome contra las cuerdas ante los ataques del perdedor más célebre de la historia...

¡Qué tres etapas hemos visto! ¡¡Cuantas imágenes imborrables que pasaran a nuestra memoria!! La boca abierta de Menchov retorciéndose de sufrimiento camino de Alpe D'Huez, el ataque animal de Sastre y la pájara inmisericorde de Landis en las rampas de La Toussuire, el épico renacimiento de Floyd en cabalgada inolvidable hacia Morzine, los dientes apretados de Pereiro defendiendo heroico la túnica amarilla...

Y aún hay más. Porque lo mejor que le puede pasar al Tour es que habiendo pelea en las montañas, se llegue a la última crono con todo por decidir. Ha pasado otras veces: Delgado-Roche en el 87, Fignon-Lemond en el 89, Armstrong-Ullrich en el 2005... Pero ahora son tres e incluso más. Pereiro, Sastre y Landis están en un pañuelo de 3o segundos. Una miseria teniendo en cuenta la interminable cotrarreloj de 57 km que van a disputar en unos minutos. Hay favorito: Landis, pero puede pasar de todo. Este tour es tan maravillosamente loco que hasta el último metro cualquier cosa puede ocurrir. ¡Vive le tour!

Algo de locura

2006-07-15T20:22:00.000+02:00

Todo el mundo lo esperaba pero, como diría aquel, está "totalmente confirmado": El ciclismo y el Tour está loco loco. Lo que en principio estropeó la sangre de Eufemiano y compañía, ha terminado por convertirse en una verbena deportiva realmente interesante. Por primera vez en décadas, la carrera ciclista más importante del mundo no tiene un patrón, no tiene un líder, no tiene favorito ni control. El Tour de Francia es un guateque, un río revuelto en el que todos los pescadores intentan "hacer su julio". Pero las cosas como son: es un guateque realmente interesante. Sin los Basso, Ullrich, Vinokourov, Mancebo y compañía, expulsados de inicio a consecuencia de la dichosa Operación Puerto, y tras el desgraciado accidente de Alejandro "el imbatido" Valverde, la cosa se ha puesto al rojo vivo. Ningún equipo toma las riendas de la carrera y ha habido que esperar a la etapa de Pla de Beret para aclarar algo las cosas.

Pero hasta ese momento la carrera, al menos para nosostros, ha tenido un nombre propio, el de Óscar Freire, que ha vuelto a deleitarnos con su calidad, su maestría y su intuición para regalar al ciclismo y la afición española dos etapas maravillosas ante los mejores esprinters del mundo (más de uno ya tiene el pálpito del tetracampeonato mundial). Y con esa miel llegaron los Pirineos. Todos pendientes del póker Kloden, Landis, Leipheimer, Menchov, y nosotros de Óscar Pereiro y Carlitos Sastre.

La etapa de Pau no tuvo demasiada historia, salvo la sensacional victoria del ya casi olvidado Juanmi Mercado, que nos dejó un magnífico regusto de cara al primer final en alto y la entrada de la carrera en España. Pero aquí las cosas se empezaron a torcer cuando Pereiro se hundió todavía lejos de la estación de Baqueira. La honra hispana la sostuvo un fenomenal Sastre que se mantuvo con los mejores hasta el final. En resumen: escabechina en Arán que parecía dejar el Tour entre cinco nombres: el citado póker con Menchov (flamante vencedor en Beret) a la cabeza, más nuestro abulense y el siempre prometedor mountain-biker Cadel Evans.

Un bonito duelo se avecinaba para los Alpes cuando ha llegado la intrascendente etapa de hoy: una insoportable kilometrada hasta la orilla de los Alpes. Pero lo bonito del ciclismo es que todo puede cambiar en un día o un mal momento. Y hoy ha renacido una esperanza y un corredor. Nuestro Pereiro, que parecía haber enterrado sus ilusiones en las cimas pirenaicas, ha protagonizado una escapada épica con el fabuloso Voight (un día habría que hablar de la potencia de este monstruo) que no sólo le ha devuelto a la carrera, sino que lo ha enfundado de amarillo. Sí, sí, escuchan bien, ¡¡de amarillo!!. Sin contar el fugaz liderato de Igor G. Galdeano en 2002, el ciclismo español no había tenido a un corredor de amarillo en el Tour desde Miguelón. Pues bien, ahora tenemos a Pereiro, buen escalador, buen contrarelojista y aceptable fondista, ataviado de amarillo a una semana del final de la carrera. Es muy probable que los Alpes sean su tumba (como ha sido la de tantos y tantos...), pero de repente hemos recuperado la ilusión. Pudede ser, puede ser y puede ser. Carlitos y Óscar pueden liarla a partir del martes. Nadie sabe que va a pasar, pero esta carrera que parecía maldita a recobrado de repente un grandísimo interés. El cilcismo está loco loco, pero es esta la locura que queremos. ¡¡Queremos ataque y caos en los Alpes!! ¡¡Queremos espéctaculo!! Es lo único que nos queda entre tanta sangre...

ITALIA

2006-07-10T11:21:00.000+02:00

Colorín colorado, este mundial se ha acabado e Italia se consagra como tetracampeona del mundo. Días atrás pronosticábamos una final emocionante y así fue. Quizás menos eléctrica de lo deseado, pero al match no le faltó de nada: gol rápido, polémica, tensión, prórroga, paradón, gol anulado, expulsión, penaltis y un nuevo campeón. Y es que el partido sorprendió, pues si hablábamos de una Francia jugando a la italiana y viceversa, la gran final devolvió las aguas a sus cauces. Gran juego de Francia que salió descaradamente a ganar el partido y ausencia de ese descaro italiano que ha sorprendido a propios y extraños en ciertas fases de la competición. Por un momento, y tras el empate de Materazzi, asistimos al comienzo de un intercambio de golpes realmente bonito, de un partido de ida y vuelta que prometía más goles y emoción. Pero con el paso de los minutos Italia se redefinió fiel a su historia y el guión se escribió de la mano de Zidane, a través de quien circulaba todo el juego del partido. Y es que la final hasta el minuto ciento y mucho estaba siendo una nueva lección magistral de Zidane: tocando, recibiendo, desbordando, repartiendo... el mejor partido de Zizou en mucho tiempo. El penalty de Panernka en los primeros minutos parecía ser el preludio perfecto a una noche de festival, el broche de oro a una carrera espectacular...

Pero es que pudo ser. Y pudo ser en el momento perfecto, el de la épica, en la prórroga y con un cabezazo impecable (como en la final de París en 1998). Pero allí estaba Buffon para cambiar el rumbo de la historia e indicarle al destino, con una mano prodigiosa, hacia dónde debía dirigirse la Copa.

Francia fue mejor en líneas generales, Herny hizo un partidazo sin la suerte del gol, Ribery estuvo activo en su línea, Makelele corrió más que Emil Zatopek, Vieira se exhibió hasta que sus ligamentos aguantaron, Thuram cortó todo lo habido y por haber y Malouda desbordó una y otra vez... pero ayer no era la noche del gallo. Italia no brindó la brillantez que podíamos esperar, pero allí estaba el oficio, el eterno oficio italiano encarnado en un hombre fascinante. Otra vez él, otra vez Cannavaro. Hemos dicho que Henry hizo un gran partido, pero le faltó el gol. La verdad es que no le faltó el gol, se lo robaron; Cannavaro se lo robó. Tácticamente lo más bello del match fue sin duda el duelo Fabio vs "Tití": Ayer el francés fue un ocho y medio, pero es que el italiano fue un nueve y medio. Y no le damos un diez porque posiblemente estuvo algo falto de reflejos en la contra gala que supuso el penalti de Materazzi transformado por Zidane. Pero si eso fue así, el rapado azzurro se estuvo redimiendo durante los siguente 115 minutos... y logró la absolución.

Después los penaltis, lotería, todos bien tirados, incluso el del larguero de Trezheguet. La suerte estaba echada y ésta suele tener acento Italiano. En fin, otra final para la historia, Italia a los anales con cuatro copas y, como siempre, la cara y la cruz del fútbol: La cara, el mejor jugador del mundial subido a la tarima besando la copa dorada; La cruz, el que podía haberlo sido, marchándose cabizbajo a un vestuario maldito tras una soberana estupidez. Es un final triste para una carrera, pero muy sintomático. Y es que Zidane puede definirse en una sola palabra: genio. Del bueno y del malo. Ayer vimos los dos sobre el tapiz de Berlín como a lo largo de su carrera. No salió a recojer la medalla de plata, pero daba igual. Ayer la foto era para Cannavaro.

Gran Final

2006-07-07T11:58:00.000+02:00

Y llegó la gran final del Mundial de fútbol. Y, por mucho que algunos quieran ahora subirse al carrito, pocos, poquitos hubieran apostado dinero por un Italia-Francia. Lo de Italia entraba en los pronósticos por su compensada plantilla, su calidad y su demostrado nivel competitivo. Aunque en contra suya jugaban dos factores importantes: estar en el cuadro del anfitrión y, sobre todo, la presión mediática de los últimos acontecimientos ocurridos en Italia con el "escándalo Moggi". Pero el equipo de Lippi ha sabido crecer durante la competición y, tras una primera fase de "aprobado justito", ha levantado el vuelo con magnificencia hasta vencer a Alemania en semifinales con un fútbol muy apetecible y un punto de épica sólo reservado para elegidos.

En los azzurri, dando por descontado la maestría con la que el seleccionador ha manejado los tiempos de la competición, hay que hacer unas menciones especiales: Empezando por atrás, un respeto para un grande de los palos, Gianluiggi Buffon; hace un par de años considerado el mejor portero del mundo sin discusión, parecía que últimamente era ensombrecido por dos bestias como Petter Cezch y nuestro Iker. Pero una victoria de Italia en la final del domingo volvería a encumbrarle en lo más alto de los arqueros mundiales, puesto que posiblemente empezó a perder en los penaltis de aquella final de la Champions contra el Milan.

Un poquito más arriba encontramos, para mi, el mejor defensa del mundial sin discusión y posiblemente el mejor central del mundo (lo dice un devoto de Don Carles Puyol). Creo que hay que rendirse ante el juego que en Alemania está ofreciendo el medático Fabio Cannavaro: rápido, certero, hábil, luchador, ágil, incansable, pícaro, valiente... creo que se acaban los calificativos para este jugador maravilloso. Si yo fuera entrenador lo querría sin duda para todos mis equipos. Siempre ha tenido la aureola de un gran defensor, pero el recital que dió en la semi contra Alemania fue tan evidente que no creo que a nadie ya le quede dudas sobre su calidad.

Seguimos avanzando y en la media encontramos un gran plantel donde se une garra y calidad. Respeto a Gatusso y su labor, pero me inclino por lo segundo y por una dupla de auténtico lujo. Y es que lo que son capaces de hacer Totti y Pirlo con el balón es propio de una selecta minoría futbolística. ¡Qué par de jugones! ¡Y qué par de... valentía de Lippi al ponerlos juntos en el partido decisivo, algo poco propio del calcio! Pero una vez más el fútbol se impuso.

Y arriba, mucha mucha dinamita, y es que tenemos la experiencia de Del Piero, el remate de Iaquinta, la velocidad de Gilardino y, sobre todo, la polivalencia de, para mi, uno de los descubrimientos del mundial: Luca Toni. Es cierto que no ha hecho muchos goles pero ¡qué jugador!. Podría escribir muchas cosas del él, pero creo que lo mejor que pueden hacer es verlo jugar. Háganle un seguimiento en un partido y luego me cuentan.

Pero antes de pasar a Francia no quiero dejar a los transalpinos sin citar un nombre que, aunque no ha sonado mucho, merece una espcial mención por lo que le ha aportado a Italia en esta competición y por que puede convertirse en otro jugador de referencia en el calcio de los próximos años. Me refiero a Grosso y al excelente mundial que está haciendo. Sólo repasen partidos como el de Austrlia y el de Alemania y me hablan del jugador decisivo... Otro descubrimiento.

Aunque para descubrimientos el de Francia. ¡O debería decir redescubrimiento! Porque salvo Ribery, Govou o Malouda (esté algo más conocido), al resto nos los sabíamos de memoria. Y es que son los mismos del 98 y el 2000, del doblete de seleciones: Barthez, Thuram, Vieira, Zidane, Henry, etc.. Y no nos engañemos, los mismos de los sonados batacazos del Mundial 2002 y la pasada Eurocopa de Portugal. Dejando de lado oportunismos e hipocresías, nadie (empezando por mi) daba un duro por los "bleus" en Alemania, no sólo antes de empezar la competición, sino viendo la primera fase realizada donde se clasificaron de milagro en un grupo más que accesible.

A Francia le falta soltura, fluidez, mucha de la fantasía que antes tenía y espectáculo. Pero a partir de octavos todo eso empezó a suplirse con orden, carácter, disciplina, entrega, calidad y, sobre todo, experiencia. Ninguna de las victorias de Francia (España, Brasil, Portugal) han sido muy bonitas, pero todas han sido una lección de estrategía, de orden y de saber leer el tempo de los partidos. Francia en todos los cruces ha sabido saber a que jugaba, ha aprendido a conocer sus límites y a impuesto a sus rivales el ritmo de partido que les ha interesado en cada momento. Normalmente ha sido un ritmo lento, cansino, exasperante, irritante si me apuran, pero que ha conseguido desquiciar al rival hasta que aparecían los zarpazos de calidad que han decidido los partidos: Oficio de Vieira y exquisitez de Zidane contra España, maestría de Zizou y ejecución de Henry contra Brasil, y sangre fría y control de Zinedine y sus compañeros contra Portugal. La recompensa es la final del domingo y la causa puede tener varios nombres pero en la línea anterior se repite uno de forma sintomática: Zidane, Zizou, Zinedine... ZZZ, los irónicos pueden pensar que son la onomatopeya del juego galo, pero realmente son el súbito renaciomiento de un jugador maravilloso. Es cierto que Zidane no ha aparecido demasiado en ninguno de los choques, pero cuando lo ha hecho ha sido para regalarle al fútbol alguna genialidad que, casi siempre, ha resuelto el partido. En la semi contra Portugal Zizou no tocaría más de 15 o 20 balones en todo el partido, pero ¿alguién puede decirme si perdió alguno? ¿si hizo algún movimiento o pase innecesario? ¿si cada vez que tocó el balón no parecía Monet pintando una obra de arte?

Una maravilla. Y por cierto ¿quién dijo que no aguantaba un partido de 90 minutos?

En fin, que Francia e Italia nos han tapado la boquita a casi todos. Los primeros porque no estaban tan acabados como creíamos (yo el primero) y los segundos porque podían darnos un fútbol en el que no confiábamos. El domingo la gran final, no sé si bonita pero emocionante seguro, además de curiosa por ser una repetición de la preciosa final de la Eurocopa del 2000 auque ahora con los papeles cambiados: Francia jugando a la italiana e Italia a la francesa. Como se dice en los toros: ¡Qué Dios reparta suerte!

Sangre (suma y sigue)

2006-06-27T11:26:00.000+02:00

Han pasado ya algunas semanas y el ciclismo sigue desangrándose. ¿ O habría que decir depurándose? Desde luego esto último suena más gratificante. Este magnífico escándalo sólo puede tener dos desenlaces: la simple reducción de una trama policial con el consiguiente castigo para responsables e implicados, o el comienzo de la limpieza de uno de los deportes más bellos del mundo y de un renacimiento largo, costoso, pero esperanzador. Y es que la "Operación Puerto" sigue su curso y, poco a poco, se van desvelando cosas del sumario. A cada paso que damos, parecemos encontrar un charco más hondo, más sucio y más enfangado. Todo esto con el Tour a la vuelta de la esquina.

Un Tour que también se encuentra en la encrucijada. Puede ser el Tour del principio de la verdad, o sólo un esperpéntico Tour lleno de incidencias y desavenencias pero sin ninguna repercusión importante para el ciclismo, como aquel de 1998 y el escándalo Festina. Para empezar, y a cuatro días del comienzo, ni siquiera se sabe a ciencia cierta la lista de equipos participantes. Ya es oficial que uno de lo invitados más destacados de la presente edición, el Comunidad Valenciana, ha sido borrado de la salidad por la implicación directa en la "Operación Puerto" de su subdirector deportivo Ignacio Labarta. Además, por si fuera poco, en los últimos días se ha filtrado que en la lista de deportistas que manejaba en sus transfusiones el cabecilla de la red de dopaje Eufemiano Fuentes, figuraban un total de, nada más y nada menos, 23 ciclistas del conjunto valenciano (prácticamente la plantilla completa).

Por otra parte, en las últimas horas el Tour ha "invitado" formalmente al equipo Astana-Würth (antes Liberty Seguros) a que se retire voluntariamente de la ronda francesa, no sólo porque Manolo Sáinz sea uno de los altos cargos de la empresa deportiva que gestiona el equipo, sino que, según nuevas filtraciones, en la lista de Eufemiano hay al menos 13 ciclistas de este equipo.

Hace unos minutos el equipo kazajo-español ha anunciado su intención de estar el sábado en Estrasburgo (salida del Tour 2006), por lo que será el Tribunal de TAS quien decida la participación del equipo, por lo que la probabilidad de que finalmente tomen parte es muy baja.

Pero ahí no termina todo. Y es que la nuevas noticias de la "Operación Puerto" salpican también a otro de los grandes. El conjunto alemán T-Mobile, quien ya había decidido apartar a el implicado Oscar Sevilla de la lista de participantes del Tour. Pero que se ha visto sorprendido por la más que probable relación de Jan Ullrich y su sangre con el célebre Eufemianio. Y es que, como adelantaron ayer los periodistas del País J. Antonio Hernández y mi venerado Carlos Arribas, es prácticamente seguro que el nombre clave "hijo de rudicio" que aparece en algunas bolsas de sangre incautadas en el laboratorio del doctor Fuentes se refiera al campeón alemán (el apodo haría referencia al conocido padre deportivo de Ullrich, el belga Rudy (rudicio) Pevenage).

Si estos últimos datos se prueban, la dirección del Tour pediría a T-Mobile (dirigido, por cierto, por Pevenage) que apartara a Ullrich del equipo o, en su defecto, no tomara la salida.

En resumen, que el Tour puede partir el sábado sin dos de los equipos más fuertes del mundo y sin dos de sus más claros aspirantes al triunfo final (Vinokurov y Ullrich). A simple vista puede parecer una lástima porque que descafeina mucho un Tour que, tras la retirada de Armstrong, prometía mucho. Pero si pensamos en el bien del deporte, puede ser menos emocionante pero mejor para todos. No debemos caer en el error de justificar el dopaje y las irregularidades por el bien del espectáculo. Ya lo decíamos en un post anterior. Si Valverde tiene que tardar tres horas en subir el Tourmalet, pues que las tarde, pero limpio, por favor.

En realidad no imaginamos todavía el alcance verdadero que va a tener todo esto, pero parece que la trama y la lista de implicados es lo suficientemente larga como para mover las entrañas de un deporte sucio que necesita urgentemente una limpieza. Nos hemos hartado de decir que basta de encubrirse unos a otros, que el mejor bien que pueden hacer los implicados es hablar y desmantelar de una vez por todas a los tramposos. Y si son todos los tramposos, pues a partir de cero. Deporte nuevo y tolerancia cero. En los últimos tiempos poco hemos confiado en que alguien tire de la manta, pero es posible que nos estemos encontrando ante el momento definitivo. Hemos clamado por que Roberto Heras hablara claro después de su positivo y es posible que lo haya hecho. Como se ha apuntado desde algunos mentideros, no es casual que la explosión del caso Fuentes-Sáinz etc. (todos muy relacionados con Heras) fuera meses después del positivo del bejarano. De hecho, y esto puede ser bastante clarividente, según algunas filtraciones lo primero que hico Manolo Saínz al testificar fue acusar a Roberto . Se sospecha que la razón de ello (Sainz siempre ha protegido a Heras) fue que Manolo piensa que fue el corredor bejarano quien, al ser "cazado", destapó toda la red en que estaba metido.

En fin, que esto parece no tener límite. Pero cuanto más largo, profundo y claro sea, mejor para todos. A ver si es el principio de la depuración...

Marsellesa en Do menor

2006-06-19T12:40:00.000+02:00

Menudo fin de semana: Jan Ullrich vence en la Vuelta a Suiza y afila cuchillos para el Tour, Valentino empieza a poner las cosas en su sitio en Montmeló en una carrera de locos, Unicaja se afianza en la final de la ACB y D.Wade lleva a los Heat a acariciar el codiciado anillo de la NBA. Pero todo eso, señores, está en un segundo plano. El Mundial de fútbol está en plena efervescencia y en el ámbito deportivo no se habla de otra cosa. Y es que ¡cómo han empezado las cosas por Alemania! Sólo se han jugado los primeros partidos y ya hay sensaciones para todos los gustos; La euforia es para Argentina, dos victorias de dos en el grupo de la muerte y la última con goleada, cracks y jugadas de ensueño . La revelación es para Ecuador, con un fútbol alegre, vistoso y efectivo: que se prepare Alemania. La ilusión es para España, goleada bonita y tiempo para soñar: a ver si dentro de un rato sigue la racha contra Túnez. El sinsabor es para Brasil, vence andando pero aún no llegan la samba y el espectáculo. La incertidumbre para Italia y República Checa, que tras empezar brillante pincharon a la segunda y se la jugarán a cara o cruz en el último match del grupo. Y la amargura para Francia. No se puede empezar más triste un Mundial de fútbol, y menos con los maravillosos jugadores que tiene.

El partido de ayer ante Corea volvió a evidenciar algo que puede ser la nota importante de este Mundial. Y es que el panorama futbolístico parece estar viviendo un palpable cambio de generación. Probablemente este sea el momento en que los Robben, Cristiano Ronaldo, Rooney, Gilardino, Toni, Torres, Swensteigger (o como se diga), Messi, Robinho, etc. tomen el relevo definitivo de una gran generación de futbolistas que, ya en la treintena y con todo conseguido, han de ceder su sitio a las nuevas generaciones. Quizás el mejor ejemplo de todo ello es la selección francesa donde, salvo grandiosas excepciones como la de Ribery (que gran jugador, por cierto), el grueso del equipo lo componen estrellas como los Zidane, Thuram, Henry, Barthez... cuyos días de mayor gloria y juventud quedaron escritos en el Mundial 98 y la Eurocopa 2000 con brillantísimos títulos. Ellos siguen siendo realmente buenos con el balón en los pies, pero, además de la forma física en algunos casos, empieza a notárseles sobremanera la falta de ambición, de "hambre" de gestas. Ayer dominaron el partido de principio a fin, pero dando una sensación de conformismo que hizo que la mayoría de teleespectadores deseáramos que Corea diera un escarmiento a los del pírrico 1-0. Pensemos sinceramente, ¿Qué hambre de triunfo va a tener Zidane, por ejemplo, que con su cumplida treintena ha sido Campeón del Mundo, Campeón de la Eurocopa, Campeón de Europa, Campeón Intercontinental, Campeón de tres ligas diferentes, ganador del Balón de Oro y FIFA World Player dos años consecutivos?

De todas formas, y aunque todo eso sea evidente, en balompié la calidad es la calidad y al equipo que la tiene nunca hay que darle por muerto. Si Suiza gana hoy, es muy posible que el empate con Corea en la última jornada deje fuera a los franceses, pero una goleada de éstos a Togo podría colocarles como segundos de grupo. En ese caso empezaríamos a comernos las palabras y a temblar. Están viejos, pero ante España Zidanes sigue siendo Zidane, Henry sigue siendo Henry y ya nos la hicieron una vez. ¿Alguién se acuerda del penalty de Raúl?

Seguiremos informando.

¡Preparados, listos...ya!

2006-06-08T14:50:00.000+02:00

Mañana comienza en Alemania el Campeonato Mundial de Futbol de la FIFA 2006. Tras los Juegos Olímpicos de verano, el mayor aconteciento deportivo del planeta. 32 selecciones toman la salida en un Mundial que, este año más que nunca, parte con un claro favorito: Brasil. Y con la icógnita de siempre a despejar: ¿España pasará de cuartos? o mejor dicho... ¿llegará a cuartos?.

Ante todo, nadie puede negar que somos españoles y, como tal, tenemos un caracter especial. Llevamos (yo mismo) despotricando del plantel español unos cuantos meses, diciendo (con toda la razón) que nos calsificamos agónicamente para la World Cup y pensando en voz alta que no tenemos ni la más remota posibilidad de ganar la copa. Pero, amigos míos, cuando se va acercando el momento la cosa va cambiando. Nos entra el cosquilleo. Las dudas. La ilusión: "¿y por qué no?" "¿A lo mejor empezamos a jugar buenos partidos y se crecen?" "¿Y si tenemos un poco de suerte?" "¿Y si los árbitros nos respetan?" "Si Luis pone a los jugones..." "Si Villa está en racha tenemos gol" "quien ha dicho que Brasil sea invencible", "ya me veo en la final contra Argentina" "1-0 gol de Raúl" "¡Y Casillas le para un penalty a Riquelme en el último minuto!" ¡¡Viva España!! Y nos vamos creciendo. Y nos comemos el mundo. Y somos felices.

Luego nos la pegaremos como siempre, pero es bonito sentir esos nervios ante la gran cita. La verdad es que tenemos tantas ganas de que al fin consigamos algo bueno, que nos agarramos a cualquier cosa. Como al postrero golazo de Torres de ayer contra Croacia, en un partido bastante lamentable. "Pero ganamos", "y van dos victorias seguidas", "¡¡y veinte partidos invictos!!". Las cosas como son. A nivel de futbol y espectáculo la selección de Luis no es gran cosa, pero a nivel de resultados veinte partidos invictos es un bonito clavo al que agarrarse. La verdad es que el clavo quema un poco (hemos jugado contra "equipazos" como Chipre, Lituania, San Marino, China, Bosnia...), pero clavo es, al fin y al cabo. Además, futbol es futbol, que diría Boskov, y nunca sabes que puede pasar. Probablemente, y los que ven futbol conmigo lo saben, si yo fuaera brasileño estaría "cagadito" en estos momentos ("este mundial no me gusta nada"). Y es que en futbol no hay nada escrito, así que hay que sentarse delante de la TV con ilusión y con la esperanza de que a los nuestros se les encienda la bombilla (que la tienen, aunque justita de voltios), o al míster le de por poner a los que a mi me gustan (que no los mejores. Recordad que en España somos 40 millones de Seleccionadores Nacionales). Así que ¡¡Vamos España!! y le dejo a Luis un recadito:

Casillas

Salgado

Puyol

Ramos

Pernía

Xavi Alonso

Xavi Hernández

Cesc

Luis García

Reyes

Villa

(Por si acaso le da por leer este blog antes del partido ante Ucrania)

Sangre

2006-05-25T18:45:00.002+02:00

La sangre no suele ser señal de algo bueno. Y lo de esta semana no ha sido una excepción. Sangre de deportistas y sangre del deporte. En resumen, que el ciclismo se muere... se desangra.

Como es de sobra sabido, el martes comenzó en Madrid la que es hasta el momento la mayor operación contra el dopaje que ha vivido nuestro país, y ya era hora. Como no paramos de escuchar estos días, ya estaban los periodistas españoles hartos de soportar en carreras ciclistas los chascarrillos de sus colegas europeos sobre el paraíso de doping y delincuencia que era nuestro país. Lo peor es que tenían razón, pues inexplicablemente España es el único país de la élite deportiva europea donde el dopaje todavía no es delito. Parece que por poco tiempo, pero la realidad está ahí. Hoy, periódicos como L'Equipe (abanderado en la lucha criminal contra el dopaje) se congratulaban de la reacción española ante una evidencia que, aunque tardía, empieza a poner las cosas en su sitio. Y es que la cosa promete, pues al parecer, la lista de implicados puede ser realmente de impresión. Seguiremos la ya denominada "operación puerto" con atención, pero detengámonos un momento ha hablar de la situación del ciclismo.

Lo primero que hemos de decir, aunque parezca una banalidad, es que no existe absolutamente ningún aficionado al deporte de las dos ruedas al que le sorprendiera la noticia de la red de tráfico de sangre y sustancias ligada al ciclismo profesional. Y eso, señores, es muy significativo.

Hace unos meses me lamentaba en este blog del caso Roberto Heras y me planteba la necesidad de una reflexión a gran escala, a la vez que me ilusionaba con la posibilidad (y necesidad) de que un mito como Heras pudiera empezar a tirar de la manta. Pero nada, otra vez silencio. Grandes corredores como Pantani, Simoni, Frigo, Belli, Casagrande, Virenque, Museeuw, Hamilton, Ulrich, Santi Pérez, etc. han sido "cazados" en controles y siempre lo mismo: el silencio. Sólo un cilcista se ha atrevido ha hablar claro en los últimos tiempos, el español Manzano, y así le ha ido: marginado por sus compañeros, obviado por los medios y prácticamente cojo de una pierna. ¡Basta ya de este pacto de silencio absurdo!

Ayer en el Giro algunos corredores como Basso o Ulrich se hacían de nuevo los suecos al ser preguntados por el caso Sainz, con declaraciones como "queremos un deporte limpio y hay que hacer justicia" o "yo no tengo nada que ver con ellos. Hay que castigar a los tramposos". Siempre lo mismo, mirando para otro lado y pidiendo limpieza con la boca pequeña. Pero igual ha pasado hasta ahora en los medios de comunicación. Cada vez que surgía un escándalo o un positivo se hablaba de "caso aislado" y de "seguir luchando por la limpieza del deporte". Limpieza, limpieza; si fuera tan limpio no habría esta clase de pactos de silencio. ¿Por qué nadie de dentro del pelotón denuncia el uso de sustancias prohibidas por parte de ningún equipo? ¿Por ignorancia? Es realmente improbable. Y es que normalmente los pactos de silencio se hacen para tapar grandes mentiras y, lamentablemente, parece que el ciclismo actual es una gran mentira.

La verdad es que da un pena grandísima tener que hablar de todo esto. Y más si amas a un deporte tan bello como éste. Pero los aficionados hemos de ser los primeros en romper con esa hipocresía. Cuando surge un positivo escandaloso como el de Pantani o el de Heras, la primera reacción es una grandísima decepción. Pero pronto nos olvidamos de ella, buscamos un nuevo ídolo y tratamos de disfrutrar de un deporte que nos gusta. Claramente somos los primeros en no darle la importancia que se merece y de manifestarnos en favor de nuestro ídolo cuando lo "cazan", en lugar de condenar la acción y buscar culpables. Hemos de aprender: ese tipo de reacción no ayuda ni a nuestros ídolos (no les va a devolver sus victorias y su carrera) ni a nuestro deporte. Sino que la mejor manera de ayudarnos a todos es no volver a girar la cara ante estas evidencias. Destapemos la verdad, aunque nos duela (nos va a doler y mucho), a ver si algún día podemos disfrutar de un ciclismo limpio y de verdad, aunque Valverde tarde tres horas en subir el Tourmalet, como lo hiciera en otros tiempos un tal Fausto Coppi.

Hicham I, El Grande

2006-05-23T12:50:00.000+02:00

Cuando el lunes por la noche María Escario anunciaba en el telediario la retirada de Hicham ElGuerrouj, decenas de imágenes se pasearon por mi mente; La más clara, quizás fue la de un hombre sonriente, feliz, con dos medallas de oro al cuello atendiendo a los periodistas en un sala anexa al Estadio Olímpico de Atenas. Era el verano de 2004 y el atleta marroquí por fin conseguía el sueño que tanto se le había resistido...
El joven Hicham, un escuálido mediofondista marroquí, más en el tipo de los corredores argelinos que en el de compatriotas como Said Aouita, llegaba a las pistas mundiales a principios de los noventa, cuando la prueba reina del 1.500 estaba dominada por un génio del tartán llamado Nourredime Morceli, a quien intentaba hacer sombra un correoso atleta español, nacido en Soria y que había sorprendido a medio mundo venciéndole en la final de Barcelona 92. Se disputaban los Campeonatos del Mundo Outdoor en Stutgar (1993) y todo el mundo esperaba un nuevo duelo entre Morceli, Cacho y el ruandés Niyongabo, cuando el joven marroquí irrupió en la escena mundial con una carrera soberbia en colocación, fluidez e inteligencia, que sólo fue superada por el genio del argelino. Era la primera medalla de ElGuerrouj y la candidatura seria al estrellato del medio fondo mundial.
En los Campetonatos del Mundo de Gottemburgo de 1995, continuó la progresión del marroquí subiendo a un cajón que comenzaba a hacerse habitual (Morceli, ElGuerrouj, Cacho). Pero el gran reto para Hicham era el título olímpico, estaba preparado como nunca, conocía ya perfectamente a sus rivales y era el momento idóneo de plantar cara al imbatible argelino. La tensión de aquella carrera en Atlanta fue indescriptible: toda África esperaba el gran duelo entre los dos colosos, mientras España miraba al Tigre de Ágreda en busca de una nueva medalla olímpica. El pistoletazo de salida pareció espolear a Morceli, que no quiso caer en el error de una carrera lenta como en Barcelona y buscaba con aínco la única victoria que faltaba a su palmarés. El Guerrouj rápidamente siguió su estela, decidido a marcarle de cerca pero sin darle un relevo: el plusmarqusita mundial y campeón del mundo debía llevar la responsabilidad. Y trás Hicham, Fermín Cacho, con buenas piernas y mirando insistentemente para atrás...
La carrera, de ritmo vivo, llegó al paso del último ochocientos, donde Morceli frenó el ritmo impuesto agolpando a los atletas de cabeza, ElGuerrouj, que parecía su sombra aquella noche, prácticamente chocó con la espalda del argelino: estaban demasiado juntos. Y al paso por meta Morceli arrancó con fuerza. Hicham había olido su ataque y, pegado al plusmarquista mundial, se disponía a contrarrestarle con un cambio endiablado cuando la mala suerte se cebó en su persona, enganchándo su pie con el de Morceli y llevándolo a rodar por el tartán de la pista norteamericana. Con la suerte del campeón de cara, Morceli voló para llegar el primero por delante de un Fermín Cacho que pudo con suerte sortear la caída del marroquí, pero cediendo unos metros claves en la lucha por el oro. ElGuerrouj se prometió a sí mismo aquel día, no volver a perder una carrera de "milqui", ser el número uno indiscutible y arrebatarle el record a Morceli. Pero no sabía que había nacido una maldición...
Los mundiales de Atenas de 1997 se convirtieron en el principio de la era Hicham. Tras una temporada de dominio espectacular, el marroquí, invicto, se paseó por el tartán ateniense para coonseguir su primer oro al aire libre, en lo que fue la caída del trono del gran Morceli. Después, en cada reunión, el record del argelino temblaba, hasta que cayó de forma irremediable a manos del marroquí, que lo llegaría a dejar en un vertiginoso 3:26.00. Era el mejor, sin duda, y lo demostraba en cada cita. Como en el mundial de Sevilla 99, donde ganó la final más rápida de todos los tiempos por delante de la joven promesa keniana Nohan Ngeny y de la armada española con Estevez, Cacho y Díaz. Pero la maldición olímpica le estaba esperando en Sidney al año siguiente donde, a pesar de llegar invicto desde 1997, haber marcado tiempos estratosféricos en 1.500, la milla y el 2.000, y ser el máximo favortio, fue derrotado en los últimos metros de una carrera increíble por el keniano Ngeny, convertido en verdugo y odiado por los aficionados que desaaban ver por fin a Hicham con su medalla olímpica.
En los años siguientes el marroquí volvió a poner las cosas en su sitio, sin perder más carreras, volando en las pistas y sumando más medallas a su impresionante palmarés. Era el rey indiscutible del milqui, donde no tenía rival, así que en 2003 se planteó un nuevo reto: correr el 3.000 y el 5.000 con la vista puesta en los que serían sus últimos Juegos: Atenas 2004. Un mes antes de la cita ateniense Hicham tomó un decisión valiente. Se la jugaría a doble o nada. Tenía que acabar con la maldición olímpica a lo grande y se inscribió en dos pruebas: 1.500 y 5.000.
a medida que se acercaba la fecha, los rumores indicaban a que correría primero su "milqui", del que llevaba dos años desaparecido y, según como fuera, luego intentaría el 5.ooo. Muchos interpretaron esto como un acto de cobardía de ElGuerrouj, que huía del nuevo ídolo del fondo mundial e imbatible Kenenisa Bekele. Pero estaban muy equivocados.
Hicham, "con la ayuda divina" corrió el 1.500, hizo una carrera perfecta en su ciudad mágica, se lució como una gacela sobre el tartán y consiguió romper el maleficio y colgarse la medalla más importante de su vida. La imagen de ElGuerrouj llorando arrodillado sobre la pista olímpica pasará a al historia. Pero los grandes no sólo lo son por sus condiciones, sino por su espíritu. E Hicham, grande entre los grandes, decidió enfrentarse a Bekele. Podía haberse ido con su medalla de oro, con el fin de la maldición y con la alegría de todos: pero quería más. Lo tenía todo en contra, nadie apostaba por su victoria contra Bekele, nunca le había batido... pero el destino le debía una. El sprint con Bekele en la última recta en Atenas es de las cosas más emocionantes y hermosas que se han visto en una pista de atletismo. A la llegada, Hicham besaba la cámara de Televisón indicando un dos con sus dedos. Su alegría era la de todos.

ElGuerrouj ya no volvió a correr. Recogió en España el Príncipe de Asturias de los deportes y esta semana ha decidido abandonar las pistas para ver las carreras desde el Olimpo, el lugar que merece.

You're simply the best

2006-04-20T12:19:00.000+02:00

No me canso de verlo: recibe pasado el medio campo, le encara Gatusso, protege de espaldas con el cuerpo, mira de reojo por encima del hombro y pone a la media vuelta un balón mágico para que Giuly la estrelle de espléndido zurdazo contra el fondo de la red de Dida. La explosión: 0-1 y París a la vuelta de la esquina. Y no es casualidad. Retrocedamos un año y acordémonos del cuarto partido de la primera ronda de la Champions en el Camp Nou. Minuto 88 de juego y similares protagonistas: cabalga hacia el área rossonera, le encaran Gatusso y Seedorf, amaga a la derecha, arranca en crack a la izquierda, ve el hueco y se saca un trallazo de zurda que limpia la escuadra de Dida. La locura: 2-1 y venganza de la injusta derrota de San Siro.
Si fuera música sería pura samba y su fuera una canción, la que Tina Turner gritaba desde el alma: "you're simply the best". Es Ronaldinho Gaucho y es, sin discusión, el mejor jugador del mundo. Y no porque lo diga la FIFA, la UEFA o "France Football", sino porque todos lo vemos. Ronaldinho no regatea, baila. Ronaldinho no compite, se divierte. Ronaldinho no grita, ríe. Ronaldinho no hace fútbol, hace magia.

Hace un par de semanas el periodista Jesús Quintero le preguntaba en una entrevista al delantero centro del F.C. Barcelona Samuel Etoo, "¿Qué tiene Ronaldinho que no tengan los demás?. El siempre clarividente camerunés, miró a los ojos del "Loco", sonrió y dijo: "magia". Y se explicó: "Ronie es el único jugador del planeta capaz de pensar algo y hacerlo, sin importarle el qué". Si quiere dar un pase con la espalda, lo hará, si quiere controlar en carrera con la parte superior del hombro, lo hará, si quiere hacer un sombrero al mejor defensa de Europa, lo hará... y así la lista podría ser interminable. Joga Bonito.

El Barça este año es una máquina bien engrasada y que, en buena parte de la temporada, ha ofrecido un espectáculo de fútbol ofensivo que no se veía en España y Europa desde hacía mucho tiempo. La plantilla es profunda y competitiva, la defensa más segura de lo que la tradición culé dictaba, el centro del campo una mezcla de entrega y fantasía y la delantera una rápida máquina de generar ocasiones. Además, en el banquillo hay un hombre que ha sabido dirigir ese vestuario, encauzar la plaga de lesiones sufridas y saber lidiar con la tremenda juventud del plantel blaugrana. Pero todo esto no sería lo mismo sin Ronaldinho. El brasileiro le da a todo ese conjunto de buen fútbol un toque diferente, desequilibrante, emocionante, imprevisible, alegre, mágico... La respuesta está en que si pensamos en los momentos más brillantes de el gran Barça de los últimos tiempos, estos van irremediablemente ligados a Ronaldinho: Partidazos en la Champions 2005 contra Milan y Chelsea (inolvidable el golazo pendular que le clavó a Petter Cezh en Stamford Bridge), recital blaugrana en el Bernabeu, apisonadora barcelonista contra el Chelsea en octavos de este año o la ya mencionada "frivolité" del martes en Milano. No queremos ni imaginar la que puede liar en el Mundial con compañeros como Kaká o Adriano. Y encima, si la cosa va bien nos veremos con ellos en los cuartos. En fin, si nos hace una de estas nos tocará lo que al resto: disfrutar y aplaudir, porque Ronie es, simplemente, el mejor.

Juego, set y partido

2006-04-18T13:02:00.000+02:00

Si hoy nos paran por la calle y nos encuestan sobre los deportistas españoles del momento, pocos dejaran de citar a Rafa Nadal, el tenista de moda. Vivimos en un país que gusta de los ídolos, de la euforia de las victorias y las implacables críticas de los fracasos. Cuando algún españolito de pro destaca en un deporte cualquiera, no sólo lo aupamos a los altares sociales y mediáticos, sino que convertimos a ese deporte en santo y seña de nuestra vida cotidiana. Ocurrió en los noventa con Miguel Indurain y el ciclismo (haciendo renunciar a más de uno a la placentera siesta veraniega) y ocurre hoy con la Fórmula 1 (que ha convertido el aperitivo de los domingos en sagrado ritual para una mayoría a la que hasta hace un par de años los apellidos de famosas sagas automovilísticas como Hill o Villeneve les sonaba a chino). Hoy día pocos son los que renuncian a la cabezada de después de comer por ver a Mancebo, Ullrich o Basso ascender el Tourmalet, y posiblemente muchos pasaran de la Fórmula 1 cuando la, sensacional y meritoria por otra parte, racha de victorias de Alonso sea sólo un bonito recuerdo que evocar con tus amigos.

Por supuesto que el caso del fútbol está en otra onda. Por encima del bien y del mal, el deporte rey es probablemente el único en nuestro país cuyo nivel de seguimiento no se ve gravemente alterado por la tenencia o carencia de ídolos del país. Pues sólo basta mirar el tristemente vacío casillero de victorias de la Selección Española para ratificar esta tesis. Así pues, podemos afrimar que hacen falta ídolos para acercar un deporte a la masa social, pero también es necesaria una continuidad para asegurar ese interés.
Como decíamos al comienzo, Rafa Nadal es uno de los ídolos deportivos de la España actual, pero en este caso no es el hombre que ha lanzado a la fama el tenis en nuestro país. Simplemente es un genial último eslabón que hace y hará disfrutar a los aficionados, pero que es la consecuencia de un boom sostenido que llegó a España a finales de los ochenta. Es cierto que antes, el tenis español tuvo sus ídolos como Santana, Orantes o Gimeno, pero normalmente habían sido flashes de gran intensidad pero sin la continuidad deseada. Una continuidad que se convertía en útópico desierto a fines de los setenta y que tendría que esperar una década para recobrar su rumbo. En ese momento nacerían dos estrellas de las pistas que volverían a cautivar la atención del aficionado al deporte español y que, por su constancia y éxitos a lo largo de los años, lograrían cimentar una sólida plataforma de despegue para el tenis español. Sin duda nos referimos, y esto es otra dato a tener en cuenta, a dos mujeres extraordinarias: Arantxa Sánchez Vicario y Conchita Martínez. Por primera vez en la historia, el deporte femenino en España se convertía en un fenómeno social de interés, y las finales disputadas por Arantxa (Roland Garros, US Open, Open de Australia) y Conchita (Roland Garros, Wimbleddon, US Open, Open de Australia), sus victorias en la Copa Federación y sus medallas olímpicas, eran seguidas por millones de españoles por televisión. Fueron el espaldarazo definitivo que este deporte necesitaba y a su sombra crecieron nuevas figuras como Sergi Bruguera, Alex Corretja, Albert Costa, Carlos Moyá, Juan Carlos Ferrero y el último, Rafael Nadal.
Todo esto viene a cuento porque la semana pasada, Conchita colgaba definitivamente la raqueta y, junto con la anterior retirada de Arantxa, dejaba un gran hueco en las pistas mundiales pero un excelente legado de golpes, luchas y victorias. Las portadas por la retirada de la aragonesa han sido el último punto del tenis español. Juego, set y partido. Gracias.

Una tarde de domingo

2006-04-03T09:57:00.000+02:00

Hay un país hacia el norte de Europa donde los niños no quieren ser como Ronaldinho. Un país donde el regalo más importante de la infancia no es un balón de fútbol, sino una bicicleta. Y dónde el día más importante de la vida de un chaval no es la primera vez que va al Bernabeu ataviado con su bufanda blanca, sino cuando su papá lo lleva al "Kapelberg", bandera amarilla con león negro en la mano, para sentir la magia del Tour de Flandes. Un papá que de camino le habla de los grandes, de Eddy Mercx y su leyenda, del león Museeuw y sus seis gloriosos pasos por "Le carrefour de l'abre", de las últimas gestas de un genio de los adoquines llamado Vam Petegen. Un papá que le cuenta emocionado que hoy va a ver pasar a otro de los grandes, a un joven flamenco que con sus recién cumplidos veinticinco años se ha convertido en el amo absoluto de las carreras de un día. Un talento impresionionante que ha vuelto a ilusionar a una afición que veía como sus estrellas se iban marchitando por el paso de los años y la sombra negra del dopaje.

El niño, situado en primera línea de la valla de protección, mira ensimismado a la sombra de la capilla más famosa del ciclismo y piensa en su héroe, en como pasará apretando los dientes con su maillot de campeón del mundo manchado por la tierra del lugar. Le han contado que el año pasado pusó allí mismo en fila a un grupos con los más grandes: el maravilloso Van Petegen, el correoso Klier, el valiente Hincapie, el mago Knaven...Luego vió por televisión como les azotaba en el Forsberg y los ejecutaba a ocho kilómetros del final para entrar triunfal en meta. Pero este año prometía ser mejor, justo enfrente un señor con una radio empieza a gritar, los ciclistas se acercan y el héroe ya ha dado el primer hachazo: viene sólo con Leif Hoste, un gran "flandrien" que este año ha arrasado en los 3 días de La Panne. El niño empieza a sentir un cosquilleo por todo el cuerpo, un nerviosismo estraño que le dibuja un rara sonrisa en el momento que empiezan a pasar las motos. Mira hacia abajo buscándo a su ídolo entre la multitud, los adoquines y las banderas... ha llegado el momento. Entre el polvo puede distinguir una mancha arcoiris que hace esfuerzos con la riñonada para aguantar la dureza del muro. Cuando ve la melena rubia al viento pasar por su lado el niño apenas se mueve, no reacciona, oye a la gente gritar pero el sólo puede ver como el dorsal número 1 de su héroe se pierde entre más polvo y más banderas. Ni siquiera le da tiempo a mirar la cara de sufrimiento de Hoste, que apenas puede aguantar la rueda del Campeón del Mundo. En ese momento el niño cree que es el día más feliz de su vida y entiende la satisfacción de su padre que, entre la emoción, le mira con ojos humedecidos.

Más tarde le contaron que el ídolo siguió tirando fuerte en el Forsberg, que Hoste le aguantó como un gigante y que a 500 metros de la meta los dos se pararon. Todo el mundo sabía lo que iba a ocurrir, pero el héroe quiso contárselo antes a su víctima. El rubio flamenco miró entonces al bueno de Leif, se puso a su lado por dentro, le miró y le dijo algo; Hoste bajó entonces la cabeza y arrancó con todas sus fuerzas. Cuando pudo alzar la vista de nuevo vió al maillot arcoiris delante suya alzando los brazos y repartiendo besos: "este chico es invencible", debió pensar.

El chico se llama Tom Boonen, el país es Bélgica, el padre y el hijo tienen nombre pero no lo recuerdo. El deporte se llama ciclismo y, por las carreteras de Flandes, en estado puro.

Carta a Sete Gibernau

2006-03-21T17:09:00.000+01:00

Querido Sete:

El domingo comienza en Jerez el mundial de motociclismo 2006, y tú debes sentirte extraño. El año pasado por estas fechas todo eran agasajos, entrevistas y portadas en diarios deportivos, pero hoy todo es distinto. Rotativos, televisión y rádio, en lo poco que se acuerdan de las motos, menos mencionan tu nombre. Has pasado de ser el héroe que se codeaba con el invencible Valentino, al veterano olvidado que poco pinta a la sombra de los nuevos valores. Supongo que el destino no ha creído suficiente el otorgarte una temporada aciaga (la pasada), para ahora dar a otros el protagonismo y los titulares. Es injusto. Muy injusto para alguien que se ha ganado todo lo que tiene a golpe de esfuerzo y tesón. Alguien que fue escalando humildemente bajo los consejos de un abuelo célebre, que creció en los circuitos a la sombra de los Aspar, Alzamora o Crivillé. Alguién que logró demostrar al mundo que se podía batir al mismísimo Mike Doohan (El más grande) a lomos de un "pequeña" Honda bicilíndrica. Y el único capaz hasta ahora (con permiso de algunos fogonazos del intermitente Max Biaggi) de tratar de tú a tú a "Il Dottore" en un circuito. Por todo eso y más te mereces un respeto.

Es cierto que todo el país está pendiente del fenómeno Pedrosa. Y es normal. Tú que le conoces bien sabes el genio que lleva dentro y que es muy capaz de ser campeón también en la máxima categoría. Pero a ti aún te quedan muchas cosas que decir. Ha sido un invierno difícil, pero ilusionante a la vez. Por primera vez en tu carrera profesional te has bajado de una Honda para subirte a otra moto. El rendimiento de tu nueva Ducati es, de momento, una incógnita. Pero tu trabajo y el del equipo en pretemporada debe de ser un estímulo para empezar la temporada con la moral bien alta. Sabemos muy bien que, en principio, la Yamaha de Rossi o la Honda de Dani son más potentes que tu "caballo", y que a Valentino le sobra genialidad y a Pedrosa clase y cálculo. Pero a los que te seguimos y te admiramos no se nos olvida que a ti te sobra casta y pelea, y eso nos ilusiona. Puede ser que nunca llegues a ser Campeón del Mundo de Moto GP, ni ocupes páginas y páginas de prensa, pero para los buenos aficionados, verte sobre el asfalto siempre será un orgullo, un estímulo y un placer. Por todo ello no decaigas y haz ver a todos que el gran Sete ha vuelto. ¡Mucha suerte, campeón!

De luto.

2006-03-13T17:58:00.000+01:00

Ha muerto Jesús Rollán. La noticia nos sorprendía este sábado a todos llenándonos de amargura. No es necesario explicar aquí quien fue Jesús Rollán. Si tienes más de veinte años sólo basta decir que era aquel tipo de gorro rojo con orejeras que lo paró todo en la final olímpica de waterpolo de Atlanta 96. Aquel con el que tantos gritamos aquella noche descargando la adrenalina tras un agónico y maravilloso partido ante la selección de Croacia, si la memoria me respeta. Un gigante, un crack, un madrileño que se coló en un deporte "de catalanes" para convertirse en su símbolo junto al gran Manel Estiarte. Otro mito del deporte que nos dejó por la puerta de atrás. Y ya van demasiados.

Podríamos escribir ahora más cosas de Jesús, de Barcelona 92, de su quinta y de lo que significó para el deporte español. Pero lo que nos pide el cuerpo es gritar la incomprensión de tanto ídolo que se nos cae. De tanto gran campeón que nos abandona desde el lodo de una muerte ruín y antagónica al tamaño de su aura. Y es que, por desgracia, Jesús Rollán no es el primero, sino uno más de una lista que empieza a hacerse demasiado grande. Muchos no pudimos reprimir una lágrima ingenua cuando nos enteramos de la muerte de Marco Pantani en un hotel de Rávena. Poco después vino el mazazo del fallecimiento de "Chaba" Jiménez en similares circunstancias, con hotel y sustancias psicotrópicas incluídas. Y este fin de semana la historia se repite. La sombra de la depresión y el sufrimiento, que acaba con otro excelente deportista.

Un pregunta se viene entonces a la mente de cualquiera: ¿Por qué?. Durante estos días hemos escuchado explicaciones para todos los gustos, pero ninguna realmente válida y profunda. En realidad, nadie puede tener una explicación para algo así, fuera de las circunstancias personales de casa caso. Por ello, quizás la pregunta que podemos formularnos es ¿Cómo evitarlo?. Entorno a esto hablaba hoy el Presidente del COE, quien explicaba que, lamentablemente, son muchos los grandes deportistas que no son capaces de asimilar su reinserción a la "vida normal" tras abandonar la élite competitiva. De hecho, el propio COE paga el tratamiento psicológico de grandes ex-figuras del deporte que viven profundas depresiones. Éste era el caso de Rollán. Aquí lamentablemente ha servido de poco, pero en otras ocasiones el resultado ha sido muchísimo mejor, como con el ex-futbolista internacional Julio Alberto. Como añadía el Presidente del COE, estas labores son importantes, pero de poco sirven sin una concienciación colectiva de ayuda a estas personas. Él pedía un mayor compromiso de la gente y, sobre todo, de la prensa para no alzar ídolos de un día para otro y abandonarlos al olvido cuando sus vidas profesionales terminan: "Hay que intentar prolongar el respeto y el reconocimiento de estos grandes deportistas, debería ayudarles a proyectar sus valores de sacrificio y superación en su vida diaria tras la gran competición". Desde luego es una opinión respetable y puede ser el principio de una solución. Pero probablemente siga sin bastar con eso. Al menos no debemos de olvidarnos de estas cosas y, cada uno en su pequeño mundo, intentar reflexionar sobre las razones que llevan a esto. Quizás ese pueda ser el mejor homenaje que, hoy por hoy, podamos darle a Jesús. Descanse en paz.

La Selección que tenemos

2006-03-02T18:37:00.000+01:00

Ayer la Selección Española de fútbol jugó su último partido de preparación antes de que el seleccionador de la lista definitiva para la Copa del Mundo de este verano. Las sensaciones tras la última prueba resultan contradictorias, como el partido de ayer. Por un lado se vieron detalles interesantes como el buen estado de forma de Villa, la gran movilidad y el aporte de futbol que Luis García da al equipo, o la destacada segunda parte de Reyes, que por momentos hizo olvidar la lesión de Vicente y el "olvido" del zaragozista Cani para esta convocatoria. Pero por otra parte, el encuentro careció en muchos minutos de la concentración e intensidad que esta última prueba merecía, algo que, sumado al gélido clima que ayer presentaba Valladolid, hicieron de la primera mitad un tedioso espectáculo en muchos momentos.

Las conclusiones que extraemos vienen siendo las de siempre. No hay malos jugadores y, con la incorporación de los lesionados (Xavi, Vicente, Baraja, Raúl, ¿Guti?), se puede armar un plantel competitivo. Pero sigue dando la sensación de que entre tanto buen jugador falta una estrella, un crack que se eche el equipo a la espalda en los momentos decisivos y que sea capaz de decidir el partido en una jugada aislada. Es decir, un Ronaldinho o un Henry, por ejemplo. Aunque más de uno se conformaría simplemente con un delantero matador, un depredador de área que resolviera las buenas jugadas que los nuestros son capaces de trenzar. Aquí probalemente esté la diferencia real entre España y los equipos aspirantes al título. Cracks decisivos pocos combinados los tienen, pero delanteros letales hay en casi todas las selecciones, y ahí partimos claramente en desventaja. En la Selección no hay un Van Nilstelroy, un Rooney, un Vieri, un Drogba o un Sevchenko, por citar sólo algunos equipos. A pesar de su buen hacer, ni Morientes, ni Raúl, ni Torres son ese "killer" necesario. Se puede soñar con que un Villa en esta forma pueda acercarse, pero siempre será un acercamiento y nunca una realidad.

De todas formas un Mundial es algo distinto. Es una competición especial donde el paso de los partidos va colocando a cada equipo en su nivel. Al ser un torneo concentrado y con partidos a cara o cruz, otro tipo de condicionantes como el estado físico, la moral o la suerte, suelen resultar decisivos. Por ello hay que confiar en que nuestros jugadores tengan una buena concentración, lleguen en buen estado de forma y que la suerte les acompañe. Con estos factores a favor, se puede empezar a soñar con la bestia negra de "los cuartos", aunque probablemente allí nos esté esperando Brasil con el cuchillo afilado. En fin, mientras hay vida hay esperanza y tenemos derecho a ilusionarnos con un buen papel. De todas formas, en esta edición habrá un clave que, más que nunca, va a ganar en importancia. Y es que, como decía Gary Lineker: "el fútbol es once contra once... y al final gana Alemania".

Florentino deja un barco a la deriva

2006-02-28T13:43:00.000+01:00

Esta mañana por las calles de Madrid se podía palpar la sorpresa. Los establecimientos de prensa del metro veían disminuir de forma eléctrica los diarios del día, todos ellos coronados con un primer plano del, desde ayer, ex-presidente del Real Madrid Florentino Pérez. Ya dentro de los vagones los comentarios eran para todos los gustos. Desde los "madre mía, hacia dónde vamos a ir ahora" hasta los "es imperdonable lo que ha hecho, nos ha dejado tirados". Mientras tanto la prensa especializada también oscila, pero en este caso en la valoración de cómo la dimisión de Florentino va a influir en el futuro más o menos inmediato del club. Aunque todas esas opiniones sólo tienen la frágil validez del instante, pues hasta que el tiempo no vaya dictando sentencia, poco se puede aventurar sobre las repercusiones institucionales y deportivas. Pero a pesar de todo, lo que es evidente es la sorpresa general. Nadie o casi nadie esperaba un desenlace así de forma tan repentina, por lo que las primeras impresiones que genera son simples: por un lado están los que, como manifestaba ayer noche en Televisión el ex vicepresidente madridista Juan Onieva, creen que es una huída cobarde de Florentino ante una situación compleja. Y por otro están los que opinan que la dimisión es una decisión caballerosa que honra a Florentino, al reconocer como propios los errores que han llevado al club a esta situación y necesaria su salida para encarrilar las cosas.

Desde de aquí lo que vemos es que el modelo de Florentino estaba viciado y sólo hacía daño deportivo al club. Las finanzas están como nunca, pero a cuenta de una gestión deportiva irracional que ha llevado a crear un plantel de super-egos incapaz de generar una conciencia de grupo, algo fundamental para el buen rendimiento en un deporte de equipo como es el fútbol (Véase la ya célebre manifestación de alegría del banquillo merengue tras el gol de Sergio Ramos en Mallorca o las celebraciones "cucaracha" de los brasileños excluyendo al resto de compañeros en la primera vuelta de la Liga). Ayer el periodista Santi Noia hablaba de la situación diciendo que Florentino había creado un monstruo incontenible que le había acabado devorando a él mismo. Algo así como la historia de Frankenstein, pero llevada al deporte. Y puede que no le falte razón al periodista del Mundo Deportivo, pues han sido sus propias estrellas las que le han ido cavando la tumba. Pero una cosa hay que reconocerle a Florentino, y es que ha muerto defendiendo su modelo. Él prometió un equipo "galáctico" y lo hizo. El tiempo ha ido demostrando lo erróneo del modelo y él, en una decisión coherente, decide quitarse de enmedio para que otros tengan la libertad de aportar sus ideas para sacar al Real Madrid de la crisis en la que está inmerso. No olvidemos que si el club termina el año sin un sólo título, ya serán tres seguidos, algo que nunca antes había ocurrido en la historia del equipo blanco. De momento Florentino dice "au revoire", y después... ya veremos.

Basket en estado puro

2006-02-20T19:32:00.000+01:00

Dos puntos para el baloncesto. Y es que a pesar de la agenda deportiva en curso, con liga de futbol al rojo vivo, la Champions tocando a la puerta y los Juegos Olímpicos de Invierno en su ecuador, este fin de semana ha sido irremediablemente del basket. Y es que el mundo de los aros tenía dos focos clave: el All Stars Wekeend de la NBA y la Copa del Rey en España. En el primero ya hablamos de la presencia de nuestro Pau en el partido de las estrellas, quien debutó con el equipo de la Conferencia Oeste a fines del primer cuarto y completó una interesante actuación capturando 12 rebotes y convirtiéndose en el máximo "Carpanta" (con permiso de Mr. Montes) del partido. El resultado final fue de 122-120 para el equipo del Este con Lebron James a la cabeza. Pero el marcador no era lo importante en un partido como ese, sino el gran espectáculo vivido en la cancha un año más y, para nosotros, la satisfacción de ver a Gasol de rojo y codeándose con la flor y nata del basketball mundial.

Pero al otro lado del Océnao se presentaba una edición de la Copa del Rey de baloncesto con dos esquipos bien situados en las apuestas: Unicaja y Tau Cerámica; y dos incógnitas por despejar: Barcelona y Real Madrid, que abrían la competición en un duelo muy atractivo. El jueves comenzaron a llegar las primeras respuestas: los valencianos del Pamesa y los malagueños de Garbajosa presentaban unas buenas credenciales al título. La jornada del viernes comenzó con un Tau seguro en cancha que cumplía con su parte del guión. Y continuaba con un derbi plagado de tensión y en el que el basket de calidad, en muchos momentos, brilló por su ausencia. El partido fue del Barça en los dos primeros cuartos, pero el Madrid supo reaccionar con oficio en los últimos diez minutos y aprovechar el aliento de su público para acabar noqueando a un gris y estático barcelona. Los cruces estaban servidos: Unicaja-Pamesa ; Tau-Real Madrid.

La primera semi fue una grandísima campanada del Pamesa que, en un partidazo genial, aplastó a un Unicaja inoperante, con sus pivots anulados y poco acertado desde la línea exterior, una faceta que suele dominar el conjunto de Scariolo. El Pamesa pintaba bien y se acercaba al título.

La otra semifinal tuvo un claro color vitoriano, y el Tau dominó con claridad a un Real Madrid que tuvo que acabar cediendo ante la poderosa superioridad de su contrincante que se mostró muy seguro en el tiro y firme en la zaga, con un Scola muy entonado.

La final estaba servida y pintaba a partidazo. Pero la ilusión se diluyó en el primer cuarto cuando el rodillo vasco, con un Prigioni sensacional, arrolló a los valencianos endosándoles una soberana paliza (29-8). Parecía que la final sólo iba a tener un color, pero en el último cuarto un Tau confiado se dejó amilanar por el empuje del Pamesa que llegó a ponerse a seis puntos de los vitorianos. Los fantasmas de la final del año pasado, regalada al Madrid en el último cuarto tras un partidazo en los tres anteriores, volvían a planear por el banquillo de Perasovic. Pero de los errores se aprende, y la firmeza del Tau en un último minuto con la concentración recuperada, hizo que la Copa volviera a sus vitrinas, coviertiéndose en el nuevo Rey de Copas tras sus últimos 5 títulos. En fin, bonita competición que hemos podido degustar este fin de semana y justa victoria para Tau que, junto a Pau Gasol, se han convertido en los protagonistas del fin de semana.

Recordando al Pelusa

2006-02-17T11:28:00.000+01:00

Ayer decían los diarios que Maradona la ha vuelto a armar en Argentina. Conducción hebrio, accidente, fuga... No es la primera, ni la trigésima, ni la última. Puede que Diego no sea el ejemplo del civismo personificado, ni un espejo social para los más pequeños, pero para los amantes del fútbol y, para aquellos que pertenecen a esa generación que se acerca peligrosamente a los treina, él siempre será un Dios. El Dios del futbol. Muchos no vimos jugar (los videos no cuentan) a Di Estéfano, ni a Pelé, ni a Cruyff, ni ha Beckenbahuer... pero hemos visto al Diego, y para nosotros es lo más grande que ha pisado un campo de futbol. Un señor bajito y melenudo capaz de poner a diez jugadores a correr detrás suya, capaz de decidir un partido en un minuto y en una cuadrícula de 10 centímetros, capaz de levantar de los sillones a todo un país necesitado de alegrías, capaz de vengar en un terreno de juego las afrentas bélicas a una nación, capaz de sacar las lágrimas de cualquier aficionado, capaz de hacer disfrutar del futbol al mismísimo Sanchez Dragó. Ese es Maradona. Un tipo que, aún gordo, pasado de forma y desquiciado, consiguió batir el record de petición de abonos de un club como el Sevilla en el año de su fichaje. Unos abonos que sólo ya merecían la pena por ver al Pelusa calentando en la banda con una pelotita de papel albal, sin mencionar algún que otro libre directo por la mismísisma escuadra.

Maradona recibía muchas veces parado y de espaldas al campo contrario, en ese momento todos aguantaban un segundo la respiración, el segundo que necesitaba Diego para revolverse y comenzar a correr en vertiginoso sprint de cara al arco contrario y con el cuero cosidito a su guante izquierdo. Las defensas temblaban. Si te ibas a entrarle tenías un 300% de posibilidades de que te driblara, y si le presionabas con algún compañero más, Maradona siempre veía el hueco para habilitar a un amigo que te aniquilaba. El favorito: Caniggia. ¡Menudo golazo a Brasil en Italia 90 con pase en posición inverosímil del Pelusa!

Es casi imposible encontrar jugadores así. En los últimos tiempos el único que puede parecerse en algo es Ronaldinho. El brasileño todavía no tiene el carisma ni la ejecución final de Diego, pero recuerda a él en lo malabarista y desequilibrante. Su estilo es diferente, pero tienen en común que cuando les cae la pelota, todo el mundo sabe que son capaces de inventar algo grandioso. Y eso es futbol, y eso es arte. Esa es la escuela Maradona. Y desde él, siempre que surja un jugador capaz de ilusionar a todo un estadio en el momento que le llega la pelota al pie, no podremos sino recordar a Dios. El Dios del futbol. El Dios de los ochenta y los primeros noventa. El de la cara y la cruz, el de la "mano" y el golazo contra Inglaterra. El que en una final de Copa Real Madrid-Barcelona, una vez driblado toda la defensa contraria, paró el balón sobre la línea de gol para gambetear por última vez al desquiciado defensor. El de la entrevista con doce añitos donde decía tener dos sueños: "el primero es jugar en un mundial, el segundo es salir de campeón". Ese es él: Diego Armando Maradona.

Pau Gasol que estás en los cielos

2006-02-14T17:01:00.000+01:00

Ya lo decía Andrés Montes cuando los primeros entendidos de baloncesto comenzaron a plantearse si el joven jugador del Barcelona Pau Gasol podría jugar algún día en la NBA: "Daimiel, yo no tengo dudas, lo único que me pregunto es si será All-Star o no". En aquel entonces parecía una exageración fruto del deseo de todos de tener un jugador de basket en la élite mundial. Pero años después hay que reconocerle al bueno de Andrés Montes su mérito como visionario y, sobre todo, su gran conocimiento del baloncesto norteamericano.

Y es que unos años después, concretamente el próximo domingo 19 de Febrero, Pau Gasol habrá tocado techo para el basket español, convirtiendose sin ninguna duda en nuestro mejor jugador de todos los tiempos. Algo que probablemente ya había conseguido, igualando la gesta del gran Fernando Martín de jugar en la mejor liga del mundo y superándola, siendo número 3 del Draft (como un tal Michael Jordan), siendo nombrado novato del año, y jugando un play-off de la NBA, cosa que consiguió la pasada campaña. Pero la progresión de Pau no parece tener límites y su juego es año tras año más regular, más consistente y más espectacular. Sin ir más lejos la pasada madrugada ha aniquilado a los Warriors con una espectacular canasta decisiva, cuando el electrónico de la cancha de Golden State marcaba 0:00. Y dos noches antes había liderado la sensacional victoria de Menphis por 99-100 en el Staples Center de Los Ángeles y ante los Lakers de Kobe Bryant, a quien dejó en 26 puntos, marcandose una targeta de 31 puntos, 12 rebotes y 7 asistencias: números de aunténtico crack.

Por todo ello, cuando el domingo por la noche Pau salte a la cancha con los mejores jugadores de baloncesto del mundo, no debemos frotarnos los ojos, sino darnos cuenta de lo grande que es lo que ha conseguido el de Sant Boi y ser conscientes de que lo vale y que nadie le ha regalado nada. Repitámoslo para creerlo: Pau Gasol es All-Star, Pau Gasol es una estrella, Pau Gasol es el mejor baloncestista español de todos los tiempos, Pau Gasol es nuestro, es de todos, disfrutémoslo.

Salud.

El fin de Roberto Heras

2006-02-09T09:14:00.000+01:00

Es oficial. Ayer por la tarde la Real Federación Española de Ciclismo resolvió definitivamente el expediente abierto por dopaje a Roberto Heras: dos años de sanción. Parece que desde que saltó la noticia a primeros de octubre, a todos nos ha dado un poco más de tiempo para asimilarala, aunque poco a cambiado nuestro parecer. El ciclismo está gravemente herido, y puede que de muerte. Prácticamente cada año nos soprende a final de temporada un bombazo en forma de positivo. En 2004 fue el de Santi Pérez, después de la sensacional Vuelta a España realizada y en la que, caprichos del destino, tuvo un magnífica pugna hasta el final con Roberto Heras. Precisamente el bejarano se convertiría en el triste protagonista del 2005.

No se puede defender a los ciclistas que se dopan, ni a los deportistas que manchan su profesión haciendo trampas, pero el caso del ciclismo es flagrante. La hipocresía parece que nos ha invadido a todos; empezando por los profesionales, pasando por los periodistas y llegando a los simples aficionados. Señores, aceptemos de una vez que no hay ser humano que aguante diez jornadas seguidas de 200 kilómetros a ritmo frenético, subiendo puertos y encima atacando de salida. Para ello es imprescindible cuidar al cuerpo humano de manera especial. ¿Eso es dopaje?. Pues depende de la norma establecida, y ahí está la clave de la cuestión. O todos aceptamos de una vez que los ciclistas son humanos, que no puede correr tanto, hacer tantos kilómetros, atacar siempre y ganarlo todo, o empezamos a hablar abiertamente las sustancias que se utilizan para el cuidado y recuperación de los corredores, estableciendo las verdaderamente dañinas para el cuerpo humano. No olvidemos que si doparse es hacer trampas, es porque los demás no pueden hacerlo. Si todos parten en igualdad de condiciones ¿Acaso es hacer trampas?

Llegados a este punto se puede afirmar que las reglas antidopaje están para preservar la salud. Absolutamente de acuerdo. Pero en el caso de la EPO, en todas las carreras se hacen antes y/o durante controles de sangre para establecer el nivel de hematocrito de cada corredor, el cual no debe superar el 50% por cuestiones de salud. Hasta hace unos años si un ciclista daba más de esa tasa en un control, era obligado a abandonar la carrera en la que participaba y a descansar dos semanas hasta recuperar el nivel normal. Pero desde que los nuevos controles detectan la EPO, si hay indicios de la utilización de ésta, se considera dopaje y te sancionan dos años, como a Heras.

La reflexión es la siguiente y plantéa una cuestión al aire para pensar. Si la EPO se utiliza tan frecuentemente en el ciclismo como testimonios como el de Manzano apuntan, ¿Por qué no nos dejamos de hipocresías y se legaliza mientras no se supere el 50% que perjudica a la salud, caso en que se haría descansar dos semanas al corredor sin sanción? ¿No acabaría esto con las tan comentadas trasfusiones de sangre que dejan las venas de los ciclistas como coladores?. Quizás desde el punto de vista médico esta hipótetis es una absoluta aberración, pero el objetivo debe ser plantear algo que termine de una vez por todas con la hipocresía y la picaresca que se está cargando un deporte tan bello como el ciclismo. Eso por no hablar del mercado negro de sustancias prohibidas...

En resumen, la pérdida de Heras nos duele, tanto o más que otras. Así que pedimos a quien le toque que reflexione, que piense en los problemas y en posibles soluciones, que intentemos entre todos slavar un deporte gravemente herido desde julio de 1998. Profesionales, periodistas y aficionados, empecemos a hablar claro de una vez, por el bien de todos. Quizás el propio Heras podría ser el primero...

El Balonmano español vive su época dorada

2006-02-07T12:28:00.000+01:00

Ayer mismo aterrizó en barajas la selección española de balonmano con la medalla de plata colgada al cuello. Es cierto que lo que traen de Suiza no es el oro conseguido en el último Mundial o en el anterior Europeo, pero es quizás algo más importante. Es la confirmación del balonmano español en la élite mundial, no sólo a nivel de clubes (algo ya de sobra demostrado en los últimos 15 años), sino también a nivel de selecciones.
A pesar del buen papel internacional que siempre ofrecían los clubes españoles como el Atlético de Madrid, el Barcelona, el Cantabria o el Bidasoa, los resultados del combinado nacional nunca satisfacían completamente las aspiraciones con las que aquellos nos hacían soñar.

Tuvimos que esperar a mediados de los noventa para por fin degustar el sabor de las medallas. Como todos recordamos, fue en los Juegos Olímpicos de Atlanta donde el combinado nacional, liderado por los Masip, Guijosa, Urdangarín, Garralda o Lozano, dió el zarpazo definitivo. Ya hace una década de aquello y muchos fueron los pesimistas que creían que el cambio de generación iba a cortar esa progresión que nuestro handball vivía desde los noventa. Pero quien nos iba a decir que a los héroes de Atlanta les iba a suceder una genración de jóvenes magníficos, capaces de crear un bloque temible. Y es que los Barrufet, Romero, García, Entrerríos, Rocas, Davis, etc. no son sólo un puñado de buenos jugadores, sino que son un auténtico equipo.

Gracias por hacernos disfrutar y que sigan así muchos años.
Salud.

Comienza la temporada ciclista en España

2006-02-06T17:50:00.000+01:00

Ayer 5 deFebrero comenzó en España la temporada ciclista 2006 con la ya habitual disputa de la Challenge de Mallorca. Esta prueba consistente en cinco carreras alrededor de la isla balear, suele servir para alzar el telón del ciclismo profesional en nuestro país. De momento la cosa no ha podido empezar mejor para el conjunto de la tierra, el Caisse d'Espargne-Illes Balears, que ha conseguido ya las dos primeras victorias de manos de su sprinter más puntero, el también mallorquín Isaac Gálvez.

Estas dos primeras victorias no sólo vendrán bien para la moral del propio Gálvez, quien siempre suele brillar en las primeras pruebas de la temporada, sino que serán muy importantes para un equipo que encara una temporada muy ambiciosa. El mayor aporte económico de Caisse-d'Espargne, que se convierte en el primer sponsor del equipo, ha permitido realizar algunas contrataciones clave para el presente curso. Si a final de la pasada campaña la decisión de Paco Mancebo de abandonar la escuadra de Echevarri y Unzúe sorprendió a propios y extraños, este invierno se ha querido compensar la plantilla, sobre todo, con dos fichajes de calidad. En primer lugar el catalán Joaquim Rodríguez, un interesante corredor que ya ha destacado en vueltas de una semana del calendario español y que viene, no sólo a consolidarse como el prospecto de corredor que promete, sino a reforzar al equipo en las medias y altas montañas.

Pero quizás el fichaje estrella del conjunto franco-balear ha sido el del gallego Oscar Pereiro. Ganador de una etapa en el pasado Tour de Francia y top 10 en el Giro, el ex de Phonak viene al equipo de Unzúe para asumir galones definitivamente, pues todo apunta a que, junto al ruso Vladimir Karpets, serán los dos puntales de primera línea del plantel. Eso sí, siempre con permiso del gran Alejandro Valverde, que en Mallorca a comenzado a afrontar la que puede ser la temporada de su explosión definitiva. Y es que poco tiene ya que demostrar el joven murciano (ganador el año pasado en Courchevel por delante del "americano impasible" y otra vez plata en el Mundial de Madrid), más que satisfacer las esperanzas de todos los que confiamos en él como una de las figuras del ciclismo mundial.

En fin, que la temporada está en marcha y que estamos preparados para disfrutar.

Salud.